La habitación permaneció tan silenciosa que podía oír la lluvia golpear contra los altos ventanales.
Damian Volkov apretó la mano de mi hija contra su pecho como si ella se hubiera convertido en lo único que lo mantenía con vida. Su rostro, normalmente impasible incluso por el dolor, había cambiado.
La dureza no había desaparecido, pero algo la había atravesado.
Miedo.
No era el tipo de miedo que hace que un hombre suplique por su vida. Damian Volkov no parecía un hombre con miedo a morir.
Parecía un hombre con miedo a ser comprendido.
—Ella puede oír lo que ninguno de ustedes puede —susurró de nuevo.
Uno de los guardias de la puerta se removió inquieto. Se llamaba Viktor, era un hombre de hombros anchos, con la cabeza rapada y una cicatriz que le cruzaba una ceja. Una vez me asustó tanto con solo pararse detrás de mí en el pasillo de la lavandería que casi se me cae una cesta de sábanas.
Ahora incluso él parecía inseguro.
—¿Jefe? —dijo Viktor.
La mirada de Damian se dirigió hacia él.
“Que salga todo el mundo.”
Viktor vaciló. —Señor, el doctor dijo…
