“Mi papá dijo que solo estaría fuera treinta minutos… pero ya han pasado cuatro días enteros”.
La voz de Ashley, de siete años, llegó a la línea del 911 como un hilo deshilachado, casi engullida por la lluvia que golpeaba contra el toldo metálico de su pequeña casa alquilada.
Eric, el operador nocturno, se inclinó hacia sus auriculares.
—¿Cómo te llamas, cariño?
—Ashley. Tengo siete años.
La dirección en su pantalla señalaba un barrio obrero en las afueras de la ciudad, donde las casas estaban muy juntas detrás de vallas bajas de tela metálica y todos se fijaban en los coches de los demás.
—¿Ashley, estás sola?
Se quedó en silencio.
