—Nick… —susurró Renee, casi sin mover los labios—. Ayúdame.
Nicholas se inclinó hacia ella, confundido al principio, y luego furioso al darse cuenta de lo que estaba sucediendo. —¿Qué hiciste? —siseó entre dientes.
Los ojos de Renee se abrieron de par en par. “¿Qué hice ? ¡Tú fuiste quien me dijo que me pusiera más!”
El micrófono del presentador seguía encendido. Y esa frase se escuchó con claridad.
Total. Cruel. Recorrió el salón de baile como una copa de vino que se rompe a cámara lenta. Los aplausos cesaron. La orquesta dejó de tocar. Doscientas personas permanecieron inmóviles, observando a la novia, pegada a una silla, con su vestido blanco atrapado por el mismo veneno que ella misma había preparado para mi esposa.
No le respondí de inmediato. Porque Nicholas me miraba. Ya no como a un hijo, sino como a un hombre acusado.
Renee tiró de nuevo, desesperada. El encaje se rasgó con un crujido seco. Varias mujeres se taparon la boca. Alguien soltó una risa nerviosa en una mesa del fondo, pero nadie se atrevió a seguirla.
—¡Levántame, idiota! —siseó Renee.
Nicholas intentó agarrarla del brazo. “No armes un escándalo”.
“¡Estoy atascado!”
El micrófono otra vez. Todos lo oyeron de nuevo. La señora Amparo, la madre de Renee, se levantó bruscamente, su collar de perlas tintineando contra su pecho. “¿Qué clase de inmundicia es esta?”
Me levanté lentamente. No porque necesitara el drama, sino porque a mi edad, cuando el alma se rompe, el cuerpo exige cuidados.
“Es la porquería que tu hija preparó para mi esposa.”
Rosario se volvió hacia mí. —¿Por mí? —Su voz era débil. Demasiado débil para una mujer que, durante cuarenta años, había mantenido mi casa unida con manos de acero y un corazón de oro.
Nicholas se acercó. “Papá, no empieces”.
Lo miré. Y por primera vez en su vida, no vi a mi pequeño. Vi a un hombre que había aprendido a usar mi apellido como escudo y la ternura de su madre como felpudo.
“Yo no empecé esto, Nicholas. Solo cambié las tarjetas de sitio .”
Un murmullo ensordecedor llenó el salón. Renee rompió a llorar, pero no eran lágrimas de remordimiento. Eran lágrimas de vergüenza. De rabia. De una mujer que no soportaba que su propia trampa se hubiera vuelto en su contra.
—¡Él lo hizo! —gritó, señalándome—. ¡El señor Aranda me hizo esto!
Asentí con la cabeza. “Sí. Puse tu nombre en el asiento donde pusiste el pegamento”.
Rosario se llevó una mano al pecho. “¿Pegamento?”
Nicholas dio un paso hacia mí. “Papá, cállate. Hay visitas aquí.”
“Precisamente por eso voy a hablar.” Tomé la copa que tenía delante y la volví a colocar sobre la mesa. No quería brindar. Quería recordar.
Hace treinta y cinco años, tu madre vendió sus pendientes para pagar tu matrícula en el colegio privado al que tanto querías ir. Hace veintiocho años, pasó tres meses sin comer carne para comprarte tu primer ordenador. Hace doce años, cuando tuviste un accidente de coche borracho y le rogaste que no me lo contara, fue ella quien pagó la reparación del coche del otro hombre.
