PARTE 3
Durante varios segundos, el camino de entrada desapareció.
El ayudante del sheriff seguía hablando. La lluvia seguía goteando de las ramas de los arces. Dana seguía de pie junto al todoterreno con los brazos cruzados sobre su abrigo color crema, y Colton seguía mirando la fotografía como si hubiera salido de un sueño.
Pero no pude oír nada con claridad.
Lo único que vi fueron las palabras en la parte de atrás.
Casey, si estás leyendo esto, no te fíes de la historia que Evelyn te contó sobre mí.
La letra de mi padre.
Más vieja, más temblorosa de lo que recordaba de las tarjetas de cumpleaños que mamá guardaba en una caja de zapatos en la parte superior de su armario, pero inconfundiblemente suya. La inclinación alargada de la y. El bucle abierto de la f. La forma en que presionaba demasiado al principio de una frase, como si cada palabra tuviera que ser convencida de existir.
Pasé la mayor parte de mi vida pensando en él como un fantasma que había elegido convertirse en uno.
Ahora ese fantasma tenía una cita.
Hace once días.
Levanté la vista de la fotografía.
Colton palideció. “¿Está vivo?”
La expresión de Dana cambió brevemente antes de que apartara la mirada.
Y ahí estaba. Ni sorpresa. Ni confusión.
Reconocimiento.
—Lo sabías —dije.
Dana levantó ligeramente la barbilla. “No sé de qué estás hablando”.
“Sí, lo haces.”
El ayudante del sheriff nos miró a ambos. “Señorita Peterson, necesito que se aleje de las pruebas”.
Le entregué la fotografía con cuidado, aunque soltarla me resultaba extrañamente imposible, como si el papel hubiera echado raíces en mi mano.
—Empácalo por separado —dije. Mi voz sonaba tranquila, pero sentía un vacío en el pecho—. Por favor.
