Levanté la vista de la fotografía.
Colton palideció. “¿Está vivo?”
La expresión de Dana cambió brevemente antes de que apartara la mirada.
Y ahí estaba. Ni sorpresa. Ni confusión.
Reconocimiento.
—Lo sabías —dije.
Dana levantó ligeramente la barbilla. “No sé de qué estás hablando”.
“Sí, lo haces.”
El ayudante del sheriff nos miró a ambos. “Señorita Peterson, necesito que se aleje de las pruebas”.
Le entregué la fotografía con cuidado, aunque soltarla me resultaba extrañamente imposible, como si el papel hubiera echado raíces en mi mano.
—Empácalo por separado —dije. Mi voz sonaba tranquila, pero sentía un vacío en el pecho—. Por favor.
El ayudante asintió y lo deslizó en una funda protectora.
Colton se acercó a Dana. “¿Sabías que mi padre estaba vivo?”
—Nuestro padre —dije en voz baja.
Se estremeció. Ya no era ira lo que se reflejaba en su rostro. Era algo más juvenil y asustado.
La boca de Dana se tensó. —Por eso mismo te dije que no rebuscaras entre cosas viejas. Las familias están llenas de mentiras. A veces, abrir cajas solo hace daño a la gente.
—Qué conveniente —dije—. Lo dice alguien que sacó la caja de la casa de mi madre.
Me miró con una mirada penetrante, menos segura que antes. “¿Crees que eres la única que intenta proteger a su familia?”
“¿Estabas protegiendo a mi madre cuando le dijiste a la policía que era peligrosa?”
Bajó la mirada durante medio segundo.
Esa media segunda parte fue importante.
Antes de que pudiera insistir, el segundo agente del condado se acercó desde la casa. Llevaba una pequeña bolsa de plástico que contenía un teléfono.
“Lo encontré debajo del sillón del salón”, dijo. “La pantalla está rota. Parece que estuvo grabando en algún momento. La batería está agotada”.
El teléfono de mi madre.
