El nombre de mi hermana Sofía empieza con S.
Mi propia hermana y mi marido querían que yo muriera.
Finalmente, con manos temblorosas, agarro mi teléfono y llamo al 911.
—Por favor, ayúdenme —le susurro a la operadora—. Mi marido se está muriendo. Creo que lo han envenenado.
Pero incluso mientras pronuncio estas palabras, sé que es demasiado tarde.
Marcus ya no se mueve.
Sus ojos siguen abiertos, pero ahora están vacíos, como si no hubiera nadie en casa.
El veneno que debía matarme en mi precioso ático de Chicago, en cambio, lo ha matado a él.
Y no tengo ni idea de qué se supone que debo hacer ahora.
Hace tres semanas, todo en mi vida era perfecto.
Al menos eso es lo que yo pensaba.
Estaba sentado en mi despacho de la esquina, en el piso 40 de la Torre Willis de Chicago, contemplando el lago Michigan y sintiéndome dueño del mundo.
Y en muchos sentidos, así fue.
Mi negocio hotelero estaba en pleno auge.
El Victoria Grand en el centro de Chicago estaba completamente reservado para los próximos seis meses. Mi local en Miami Beach estaba generando más dinero del que jamás hubiera imaginado.
Incluso mi hotel más nuevo en Beverly Hills ya estaba generando ganancias.
Había trabajado muy duro para construir este imperio.
Empecé sin nada más que un pequeño préstamo y un gran sueño cuando solo tenía 22 años.
Ahora, a los 29 años, mi patrimonio superaba los 15 millones de dólares.
Marcus parecía muy orgulloso de mí en aquel entonces.
Solía presumir ante sus amigos del éxito de su esposa.
“Mi Victoria se convertirá en la próxima gran magnate hotelera”, solía decir en las cenas que se celebraban en nuestro barrio de Lincoln Park. “Simplemente tengo suerte de que me haya elegido a mí”.
Pero ahora, mirando hacia atrás, puedo ver cuándo empezaron a cambiar las cosas.
Todo comenzó con pequeñas preguntas que en su momento parecían inocentes.
Marcus me preguntaba sobre mis cuentas comerciales mientras desayunábamos.
“Cariño, ¿qué banco usas para las ganancias del hotel?”, decía, sorbiendo su café como si fuera una conversación informal.
O sacaba a relucir mi seguro de vida mientras veíamos la televisión en el salón.
“Victoria, ¿crees que tenemos suficiente seguro de vida? ¿Qué pasaría con tus hoteles si te ocurriera algo malo?”
Pensé que simplemente estaba siendo un marido cariñoso, planeando nuestro futuro juntos, tal vez pensando en tener hijos algún día y queriendo asegurarse de que tuviéramos seguridad financiera.
Pero entonces empecé a notar otras cosas.
Marcus comenzó a hacerme preguntas detalladas sobre mi rutina diaria.
¿Adónde iba?
¿Con quién me iba a reunir?
¿A qué hora llegaría a casa?
Dijo que solo quería planear cenas agradables para nosotros, pero me daba la sensación de que estaba pendiente de cada uno de mis movimientos.
Mi hermana Sofía también empezó a venir más a menudo.
Ella aparecía en nuestra casa en Lincoln Park sin avisar, siempre cuando yo estaba en el trabajo.
Marcus me diría más tarde: “Ah, Sophia pasó a saludar. Estuvimos hablando de cosas de la familia”.
Sofía siempre había estado celosa de mi éxito.
Al crecer en nuestro pequeño apartamento en el lado sur de Chicago, ella se enojaba cada vez que yo sacaba buenas notas o ganaba premios en la escuela.
“¿Por qué Victoria lo tiene todo?”, se quejaba a nuestros padres.
Cuando abrí mi primer hotel, Sophia hizo comentarios hirientes sobre cómo estaba presumiendo y creyéndome mejor que todos.
Pero yo creía que ya había superado esos celos.
Ahora tenía 26 años, edad suficiente para alegrarse por el éxito de su hermana.
Me equivoqué.
Una tarde, llegué temprano a casa después de una reunión en el centro de Chicago y encontré a Marcus y Sophia sentados muy juntos en nuestro sofá.
Hablaban en susurros, y cuando me vieron, se apartaron rápidamente.
—Hola, cariño —dijo Marcus con voz fingida y demasiado alegre—. Sophia me estaba contando sobre su nuevo trabajo.
Pero Sophia parecía culpable, como una niña a la que pillan robando galletas.
Y Marcus no dejaba de juguetear con las manos, algo que solo hacía cuando estaba nervioso.
Esa noche no pude dormir.
Algo no me cuadraba, pero no lograba descifrar qué era.
Marcus estaba tumbado a mi lado, respirando con normalidad, pero yo no dejaba de pensar en lo raro que se habían comportado.
La semana siguiente, decidí revisar el historial de nuestro ordenador.
Me decía a mí misma que estaba siendo paranoica, pero necesitaba saber qué hacía Marcus en internet cuando yo no estaba en casa.
Lo que encontré me heló la sangre.
Marcus había estado buscando cosas como venenos indetectables, cómo hacer que la muerte pareciera natural y el pago del seguro de vida tras el fallecimiento del cónyuge.
También había estado buscando información sobre mis cuentas comerciales y cómo transferir la propiedad de mis hoteles.
Imprimí todo el historial de búsquedas y lo escondí en mi oficina en la Torre Willis.
No sabía qué hacer con esta información.
Una parte de mí quería enfrentarse directamente a Marcus, pero otra parte de mí tenía miedo de lo que pudiera hacer si supiera que yo sospechaba.
Comencé a prestar más atención a todo lo que hacía Marcus.
Fue entonces cuando me di cuenta de que había estado revolviendo mi bolso, mirando mi teléfono mientras me duchaba y haciéndole preguntas extrañas a mi socio, James, sobre mi salud y mis niveles de estrés.
Mi matrimonio perfecto se estaba desmoronando, y yo apenas comenzaba a comprender lo peligrosa que era realmente mi situación.
Dos semanas después de encontrar esos horribles resultados de búsqueda en mi ordenador, mi cuerpo empezó a traicionarme de maneras que nunca antes había experimentado.
Empezó por mi estómago.
Todas las mañanas, me despertaba en nuestra casa de Lincoln Park con la sensación de que alguien me había retorcido las entrañas.
El dolor era tan intenso que apenas podía mantenerme erguido.
Pensé que tal vez solo estaba estresado por el trabajo, pero seguía empeorando.
Luego vinieron las náuseas.
No podía retener la comida, especialmente por las mañanas.
Marcus me preparaba el desayuno antes de que me fuera a mi oficina en la Torre Willis, y yo tenía que correr al baño a vomitar.
Parecía muy preocupado, siempre preguntándome si necesitaba ver a un médico.
—Quizás trabajas demasiado, cariño —me decía, frotándome la espalda mientras yo estaba inclinada sobre el inodoro—. Todos esos viajes entre Chicago, Miami y Los Ángeles probablemente te están agotando.
Pero lo peor fue mi pelo.
Empecé a encontrar grumos en mi almohada todas las mañanas.
Al cepillarme el pelo, se me caían largos mechones de cabello castaño oscuro.
Siempre me había sentido orgullosa de mi cabello grueso y sano, y ahora se me caía como si estuviera enferma.
Mi socio, James, notó los cambios de inmediato.
Estábamos almorzando en un restaurante cerca de Navy Pier cuando dejó de comer y se me quedó mirando.
—Victoria, tienes un aspecto terrible —dijo con voz llena de preocupación—. ¿Cuándo fue la última vez que viste a un médico? Has perdido al menos siete kilos en el último mes.
Bajé la mirada hacia mis manos y me di cuenta de que tenía razón.
Mi anillo de bodas me quedaba suelto en el dedo.
Mi ropa me quedaba grande, como si perteneciera a alguien más grande.
—Simplemente he estado cansado —le dije.
Pero ni siquiera yo me creía mis propias palabras.
James insistió en que viera al Dr. Thompson, nuestro médico de cabecera en el centro de Chicago.
Pedí cita para la semana siguiente, pero en el fondo empezaba a sospechar que mi enfermedad no era natural.
Ese fin de semana, mientras Marcus supuestamente estaba en su oficina en el Loop, decidí registrar nuestra casa.
Comencé en su despacho, revisando cada cajón y armario.
La mayoría eran cosas normales: facturas, documentos de trabajo, fotos antiguas nuestras de épocas más felices.
Pero entonces encontré su taller en nuestro sótano.
Marcus siempre había sido muy manitas, arreglando cosas en casa y montando muebles.
