Estoy en mi cocina, en el centro de Chicago, viendo morir a mi marido Marcus en el frío suelo de mármol.
Y lo único en lo que puedo pensar es en que este veneno estaba destinado para mí.
Su cuerpo tiembla violentamente. Le sale espuma blanca de la boca como si fuera un animal enfermo. Tiene los ojos muy abiertos, mirándome fijamente, pero sé que ya no me ve.
Está intentando decir algo, pero solo salen unos extraños sonidos de ahogo.
Todo esto está mal.
Completamente equivocado.
Hace treinta minutos estábamos sentados a la mesa del comedor como cualquier martes por la noche.
Marcus había preparado su famosa sopa de tomate, la misma receta que le enseñó su madre cuando empezamos a salir en la universidad.
Esta noche se portó especialmente cariñoso, diciéndome cuánto me quería y lo afortunado que era de tener una esposa tan exitosa.
Pero vi lo que hizo.
Cuando Marcus pensó que no lo estaba mirando, lo vi sacar una pequeña botella de vidrio de su bolsillo. Vertió un líquido transparente en mi tazón de sopa.
Parecía agua, pero yo sabía que no lo era.
Mi corazón empezó a latir tan rápido que pensé que iba a explotar en mi pecho.
Marcus lleva semanas comportándose de forma extraña.
Siempre preguntando por mis cuentas comerciales, mi seguro de vida y quién se haría cargo de mis hoteles si me pasara algo.
Soy propietario de tres hoteles boutique aquí en Chicago, dos en Miami y uno en Los Ángeles. Valen millones de dólares.
Pero verlo poner algo en mi comida hizo que todo encajara como en un rompecabezas horrible.
Cuando sonó su teléfono, Marcus se levantó de un salto de la mesa.
—Lo siento, cariño, es trabajo. Vuelvo enseguida —dijo, entrando en el salón para atender la llamada.
Fue entonces cuando lo hice.
Cambié rápidamente nuestros tazones de sopa.
Me temblaban tanto las manos que casi se me caen, pero logré poner su cuenco donde estaba el mío y mi cuenco donde estaba el suyo.
Entonces me volví a sentar e intenté parecer normal, aunque sentía que todo mi cuerpo ardía de miedo.
Marcus regresó unos minutos después, sonriéndome como si nada hubiera pasado.
“Lo siento. El trabajo nunca para, ¿sabes?”
Ambos comenzamos a comer nuestra sopa.
Marcus hablaba de su día, preguntaba por mis reuniones en el centro de Chicago, comportándose como el marido perfecto, pero yo apenas podía saborear nada.
Me quedé observando su rostro, esperando que algo sucediera.
Y entonces sucedió.
Unos veinte minutos después de terminar de comer, Marcus dejó de hablar de repente.
Me estaba hablando de un informe aburrido que tenía que terminar, y de repente se quedó sin palabras.
Su rostro se puso muy pálido, como si se le hubiera ido toda la sangre.
—No me siento bien —susurró, llevándose la mano al estómago.
Entonces empezó a sudar.
Grandes gotas de sudor le corrían por la cara, a pesar de que nuestra casa no estaba caliente.
Intentó levantarse de la silla, pero las piernas le fallaron y cayó aparatosamente al suelo de la cocina.
Fue entonces cuando empezó el temblor.
Ahora estoy viendo morir a mi marido, con quien llevo casada cinco años, por el veneno que le puso a mi sopa.
El mismo veneno que debería haberme matado.
Debería llamar al 911, pero no puedo moverme.
Ni siquiera puedo respirar bien.
El teléfono de Marcus está vibrando sobre el mostrador.
Puedo ver la pantalla desde donde estoy.
Es un mensaje de texto de alguien llamado S que dice: “¿Ya está hecho? Llámame cuando se haya ido”.
