Los dedos de Clara se aferraron al teléfono justo cuando Verónica extendió una mano hacia él.
Tan solo unos segundos antes, la débil voz de Leonard le había dicho a su madre que había algo que necesitaba saber sobre el desconocido que yacía en el ataúd antes de que él revelara el nombre de la persona que había ordenado todo.
Ahora su esposa intentaba arrebatarle a Clara el único vínculo que tenía con el hijo al que todos en el cementerio habían llegado preparados para enterrar.
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Clara se aferró.
A sus sesenta y nueve años, ya había pasado la mañana sintiéndose como una molestia en el funeral de su propio hijo. El chal se le había enredado en los hombros durante el trayecto. Los zapatos que la habían llevado desde la entrada del cementerio hasta la tumba abierta estaban cubiertos de tierra. La vieja fotografía que había traído de casa estaba tan apretada contra su pecho que los bordes se habían doblado bajo sus dedos.
Nada de eso importaba ya.
Leonard estaba vivo.
Ese simple hecho lo cambió todo desde que llegó a Dallas.
Cambió los lirios blancos.
Cambió las coronas.
