Mi hija tragó saliva. Seguía abrazando a Mr. Bun, el conejo gris con el que dormía desde los dos años. Una de sus orejas había sido cosida tres veces. La última vez, insistió en usar hilo morado porque, según explicó, «las cicatrices también deben ser bonitas».
Ahora, ese mismo conejo parecía ser lo único que la mantenía en pie.
La defensora de los derechos de la niña, una mujer llamada la Sra. Bell, de cabello con canas y ojos pacientes, se agachó junto a ella. “Tómate tu tiempo, cariño”.
Julian se removió en su silla.
Fue un movimiento mínimo, apenas un leve tensado de hombros, pero lo vi. Llevaba nueve años descifrando sus estados de ánimo, aprendiendo cuándo el silencio era más seguro que las preguntas, cuándo una sonrisa significaba que estaba contento y cuándo significaba que ya había decidido cómo castigarme con palabras más tarde.
Su abogado, el señor Carrow, se inclinó hacia él y le susurró algo.
Julian no respondió. Tenía la mirada fija en Maya.
—Su Señoría —dijo Maya de nuevo, con la voz temblorosa pero clara—, tengo un vídeo.
La mirada del juez Thorne se posó brevemente en mí. Negué con la cabeza, impotente.
No sabía nada sobre vídeos.
Esa verdad debió reflejarse en mi rostro, porque el juez se volvió hacia Maya y le preguntó con suavidad: “¿De dónde salió este video?”.
Maya miró a su conejo. Se le ruborizaron las mejillas.
“Del señor Bun.”
