Hola, queridos oyentes.
Me complace darles la bienvenida a mi canal y presentarles una nueva e intrigante historia desde aquí mismo, en el Medio Oeste estadounidense.
Ponte cómodo.
Disfruta escuchando.
Kiana Jenkins nunca se consideró una persona sospechosa.
Simplemente observador.
En sus treinta y siete años de vida, había aprendido una simple verdad: la gente no miente con sus palabras, sino con sus ojos y sus manos, y con esas pequeñas pausas cuando se hace una pregunta y hay que inventar la respuesta sobre la marcha.
Darío había estado mintiendo casi constantemente durante las últimas dos semanas.
Ella lo notó por primera vez esa mañana, cuando él le trajo café a la cama “sin motivo aparente” un miércoles.
Kiana abrió los ojos, vio a su marido de pie allí con una taza en la mano y sintió que algo dentro de ella se tensaba como una cuerda de guitarra.
Darius nunca le llevó café a la cama, ni siquiera durante el primer año de su matrimonio, cuando todavía fingían ser una pareja de enamorados.
Lo máximo que hacía era refunfuñar desde la puerta.
“Levántate, he puesto a hervir la tetera.”
—¿Por qué te has levantado tan temprano? —preguntó, apoyándose sobre los codos.
Sonrió demasiado.
“Oh, dormí de maravilla. Quería… darte una sorpresa.”
Esa pausa momentánea, apenas perceptible, antes de que dijera “sorpresa” fue lo que lo delató.
Kiana cogió la taza y dio un sorbo al café.
Estaba dulce, a pesar de que no había tomado azúcar en su café en unos cinco años.
—Gracias —dijo—. Está delicioso.
Se dirigió a la cocina silbando algo alegre, y Kiana se quedó sentada allí, mirando por la ventana del dormitorio los edificios de apartamentos grises y el tenue contorno del centro de la ciudad a lo lejos.
Afuera, caía una fina llovizna otoñal, gris y tediosa, igual que su creciente ansiedad.
Ese día, en la oficina de la pequeña empresa constructora situada en las afueras de su ciudad en el medio oeste del país, intentó centrarse en los números.
La contabilidad era un refugio para aquellos que no querían pensar en la vida.
Columnas, hojas de cálculo, informes de conciliación: lo principal era no distraerse.
Pero sus pensamientos seguían zumbando a su alrededor como moscas persistentes.
Darío se comportaba de forma extraña.
No solo extraño, sino sospechoso.
Se había vuelto demasiado atento, demasiado cariñoso.
Fue algo inusual y resultó más inquietante que si simplemente hubiera sido grosero u hostil.
El viernes le compró flores, un gran ramo de flores blancas y amarillas envuelto en celofán arrugado, “simplemente porque sí”.
Kiana tomó el ramo, le dio las gracias y fue a buscar un jarrón.
Le temblaban las manos.
En los cinco años que llevaban juntos, Darius solo le había comprado flores dos veces: en su cumpleaños y a veces en el Día de la Madre, e incluso eso había sido irregular.
—¿Te gustan? —preguntó, asomándose a la cocina.
—Muchísimo —respondió ella, recortando los tallos con unas tijeras—. Son preciosas.
Se quedó parado en el umbral, con las manos metidas en los bolsillos de sus vaqueros, mirándola como si quisiera decir algo, pero no lo hizo.
Él simplemente asintió y entró en la sala de estar.
Kiana colocó el jarrón en el alféizar de la ventana y se secó las manos con un paño de cocina.
