La mañana de mi sexagésimo cumpleaños, abrí la puerta de mi casa y encontré exactamente sesenta girasoles cubriendo el porche.

Solo una persona me había prometido tantos.

Danny.

Mi amor de la infancia.

El chico que murió cuando teníamos quince años.

Aquella mañana había comenzado con tranquilidad.

El cielo gris se cernía sobre las ventanas mientras yo estaba sentada sola en la mesa de mi cocina tomando té.

Habían pasado tres años desde mi divorcio, y para entonces ya me había acostumbrado al silencio.

A veces, incluso lo agradecía.

Mi hija me llamó antes de que terminara mi té.

“Feliz cumpleaños, mamá. Esta noche cenaremos juntos, ¿verdad?”

“Por supuesto.”

“Cumplir sesenta años es un gran cumpleaños”.

Me reí suavemente.

“Los sesenta son solo un número más cuando eres una mujer a la que ya nadie le compra flores.”

Ella inmediatamente se quedó en silencio.

“No digas eso. Ya has pasado suficientes años creyendo que merecías menos.”

Ella tenía razón.

Estuve casada con un hombre que me engañó más veces de las que quisiera recordar.

Y lo había perdonado una y otra vez porque estar sola me asustaba más que la traición.

Pasaron décadas antes de que finalmente encontrara el valor para irme.

Tras colgar el teléfono, mis pensamientos divagaron hacia un lugar al que no habían ido en años.