Peter Calder llevaba casi una hora intentando arreglar la bisagra suelta de la puerta de entrada cuando el destornillador se le resbaló de la mano.
Golpeó las tablas del porche con un chasquido metálico limpio, rebotó una vez y rodó hacia el escalón superior.
El trabajo debería haber durado diez minutos.
Peter había arreglado cosas más difíciles antes del desayuno, pero esa mañana sus manos se ralentizaban cada vez que sus pensamientos volvían a Aaron.
Su hermano menor llevaba tres años muerto.
Un ataque al corazón a los treinta y cinco años lo sorprenderá en una mañana cualquiera, de esas que empiezan con café, una ducha y aviones para el fin de semana.
Al anochecer, Peter se encontraba bajo las tenues luces de una funeraria, mirando fijamente a Aaron, que vestía un traje oscuro que él habría detestado.
Aaron siempre se había visto más natural con vaqueros desgastados, botas de trabajo y una camiseta con pintura en el hombro.
Él había sido el hermano que se reía demasiado fuerte en el porche de Peter, bebía cerveza de raíz directamente de la botella y actuaba como si los problemas fueran cosa de otras familias.
Entonces, los problemas entraron directamente por su puerta.
Aaron dejó dos hijos.
Drew tenía tres años entonces, edad suficiente para preguntar cuándo volvería su padre a casa, pero demasiado pequeño para entender por qué todos los adultos dejaban de hablar cuando él entraba en la habitación.
Lily era apenas un bebé.
