Ethan se detuvo. Vio el terror absoluto en los ojos de Clara: el pánico instintivo de una madre acorralada, dándose cuenta de que un desconocido había utilizado recursos ingentes y aterradores solo para encontrar su apartamento.
—Lo siento —dijo Ethan, bajando la voz a un tono bajo y tranquilo. Lentamente, levantó las pesadas bolsas de papel de la farmacia y la charcutería, asegurándose de que las brillantes etiquetas de los botes de leche de fórmula fueran visibles a través de la abertura—. Era una práctica habitual de la empresa. Lo siento. Pero les prometo que estoy aquí solo por el mensaje. Yo vivía en un apartamento como este. Mi madre tampoco podía permitirse comprar leche de fórmula. No podía simplemente ignorarlo.
La mirada de Clara se desvió del rostro de Ethan hacia las bolsas. Contuvo la respiración. La cadena tintineó al abrirla con dedos temblorosos. Abrió la puerta y regresó a la tenue calidez de su estudio.
—¿Lo trajiste? —susurró, con la voz apenas audible por encima del débil gemido de Lily.
—Lo traje todo —dijo Ethan al entrar. No miró a su alrededor con lástima, aunque sus ojos perspicaces observaron la bombilla parpadeante del techo, la encimera desnuda de la cocina y la pila de avisos de desalojo con sello rojo sobre la mesa. Dejó las bolsas en el suelo—. ¿Dónde está su botella?
—El lavabo —balbuceó Clara, paralizada momentáneamente.
Ethan no esperó. Se quitó el abrigo de cachemir a medida, lo arrojó sobre una silla que no combinaba, se remangó y fue directamente al pequeño lavabo. Se lavó las manos, encontró la botella de plástico limpia y abrió la primera lata de fórmula para estómagos sensibles. Se movió con una eficiencia silenciosa y decidida.
