“Lo sé.”
La admisión me desarmó más de lo que lo habría hecho la negación.
Brenda siempre había sido refinada, brillante, una mujer que sabía cómo entrar en una habitación como si esperara ser ovacionada. Pero ahora sonaba joven. Asustada. Acorralada.
—¿Estás embarazada? —pregunté.
Otra pausa.
“Sí.”
“¿Es Elías el padre?”
“Yo creía que sí.”
Abrí los ojos.
“¿Qué significa eso?”
“Quiero decir, ya no estoy seguro.”
Esa frase se interpuso entre nosotros como una puerta que ninguno de los dos quería abrir.
Brenda habló rápidamente: «Encontré mensajes. Cynthia lleva más de un año presionándolo para que se case contigo. No solo por el apartamento. Hay algo más. No dejaba de decir que tu padre tenía una deuda con su familia».
“¿Mi padre?”
“Sí.”
“Mi padre no conoce a Cynthia.”
“No creo que eso sea cierto.”
Un escalofrío me recorrió el cuerpo a pesar del calor de la tarde.
“¿Qué fue exactamente lo que encontraste?”
“Correos electrónicos antiguos. No muchos. Elias borró casi todo, pero no se le da bien vaciar las carpetas archivadas. Había uno de Cynthia a alguien llamado Paul. Decía: ‘La hija de Jonathan Wilson es la forma más limpia de volver a entrar’”.
Sentí que se me enfriaba la mano al sostener el teléfono.
Pablo.
Conocía ese nombre.
No bien. No con claridad. Más bien como una imagen de mi infancia, una voz en otra habitación, mis padres discutiendo después de que pensaran que me había dormido.
Pablo Mercer.
El hermano menor de mi madre.
Mi tío.
Un hombre que había desaparecido de nuestras vidas cuando yo tenía doce años.
Me habían dicho que se había mudado al extranjero tras un desacuerdo comercial con mi padre. Mi madre lloró durante semanas. Mi padre nunca volvió a pronunciar su nombre.
—Envíame el correo electrónico —dije.
“No puedo. Todavía no.”
“Brenda.”
“Tengo miedo.”
“Yo también.”
Se le cortó la respiración.
Por primera vez desde la boda, me pregunté si Brenda no había sido tanto una enemiga como una pieza más en el tablero de Cynthia. Eso no la hacía inocente. No borraba el recuerdo. Pero el miedo tiene textura, y el suyo no parecía fingido.
—Encuéntrame —susurró.
“No.”
“Por favor. En algún lugar público. Llevaré lo que encontré.”
“Envíalo a mi abogado.”
“Si Cynthia se entera, hará que Elias se lleve todo de mi apartamento. Él tiene una llave.”
“Entonces cambia tus cerraduras.”
“No puedo. Es su contrato de arrendamiento.”
Me presioné la frente con los dedos.
Cada respuesta abría una nueva habitación.
“¿Por qué debería confiar en ti?”
—No deberías —dijo Brenda—. Pero sí deberías escuchar.
Detrás de mí, se abrió la puerta de la cocina. Rebecca salió al patio, vio mi cara y se detuvo.
La miré y le dije por teléfono: “¿Dónde?”
Brenda le puso nombre a una cafetería en Oakland, cerca del lago Merritt.
—Mañana por la mañana —dijo—. A las nueve. Me sentaré afuera. Llevaré un abrigo verde.
“¿Y si no te presentas?”
“Entonces probablemente estoy en problemas.”
La llamada terminó antes de que pudiera contestar.
Rebecca cruzó el jardín. “¿Quién era ese?”
Le entregué el teléfono.
“Brenda.”
Su expresión apenas cambió, pero pude ver la preocupación reflejada en sus ojos.
“¿Qué dijo ella?”
Le conté todo.
Cuando mencioné el nombre de Paul, Rebecca se quedó inmóvil.
—Lo conoces —dije.
Miró hacia las rosas y luego volvió a mirarme.
“Sí.”
“Mi tío.”
“Sí.”
“¿Qué pasó entre él y mi padre?”
“Esa es una pregunta para Jonathan.”
“Rebecca.”
Ella suspiró. “Eso fue antes de que yo ejerciera como abogada de familia”.
“Pero sabes una cosa.”
“Sé lo suficiente como para decir que esto puede ser más complicado que un mal matrimonio.”
Esa noche le pregunté a mi padre sobre Paul Mercer.
Estábamos de nuevo en la biblioteca. Él había estado revisando documentos, con unas gafas de lectura apoyadas en la parte baja de la nariz. Cuando mencioné el nombre de Paul, se las quitó lentamente.
¿Dónde oíste eso?
“De Brenda.”
Su rostro se cerró.
No fue ira. Fue como si una puerta se cerrara de golpe.
“¿Qué dijo ella?”
“Que Cynthia le escribiera a tu hija fue la forma más limpia de volver a entrar.”
Por un instante, mi padre pareció mayor de sus sesenta y dos años.
Luego se levantó y caminó hacia la chimenea, aunque no había fuego encendido.
“Paul era el hermano de tu madre”, dijo.
“Esa parte ya la conozco.”
“Era encantador. Brillante cuando quería serlo. Descuidado cuando importaba. Tu madre lo amaba sin medida.”
“¿Qué hizo?”
La mandíbula de mi padre se tensó.
“Casi destruye la empresa.”
“¿Cómo?”
“Firmó contratos que no tenía autorización para firmar. Recibió anticipos. Hizo promesas a subcontratistas más pequeños usando el nombre de Wilson. Cuando los proyectos fracasaron, la gente perdió dinero. Algunos perdieron sus negocios. Yo cubrí lo que pude.”
“¿Y luego?”
“Y entonces desapareció.”
“¿Dónde encaja Cynthia?”
“No sé.”
Pero lo dijo demasiado rápido.
“Papá.”
Se giró.
La tristeza en su rostro me sobresaltó.
—Tu madre me rogó que no presentara cargos —dijo en voz baja—. Paul era el único familiar que le quedaba, aparte de ti. Creía que volvería y arreglaría las cosas.
“¿Lo hizo?”
“No.”
“¿Qué le pasó?”
“No sé.”
De nuevo, no es del todo mentira. Tampoco es del todo verdad.
“Rebecca dijo que esto podría ser más complicado que un mal matrimonio.”
“Puede ser.”
“¿Pensabas decírmelo alguna vez?”
“Esperaba no tener que hacerlo nunca.”
“Esa no es una respuesta.”
Bajó los hombros.
“No. No lo era.”
La honestidad dolió, pero la preferí.
Me senté porque de repente sentí las piernas cansadas.
“Durante todo este tiempo, pensé que le estaba ocultando mi verdadera identidad a Elias para protegerme. Pero tal vez Cynthia ya lo sabía.”
Mi padre no lo negó.
—¿Cómo? —pregunté.
“Aún no lo sé.”
“Pero usted sospecha.”
Miró el retrato de mi madre que colgaba sobre la chimenea. «Sospecho que Paul le contó a alguien cosas que no debería haber sabido».
“¿Está vivo Paul?”
Mi padre no respondió.
“Papá.”
—No lo sé —dijo, y esta vez la incertidumbre sonaba sincera—. Pero hace seis meses, alguien me envió un sobre sin remitente.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
“¿Qué contenía?”
“Una fotografía.”
“¿De qué?”
Abrió el cajón superior de su escritorio y sacó una pequeña caja cerrada con llave. De dentro, extrajo un sobre, desgastado por las esquinas como si lo hubieran manipulado demasiadas veces.
Él me lo dio.
Me temblaban los dedos al sacar la fotografía.
Se lo mostró a mi madre.
No de hace años. No de antes de que muriera.
La fotografía estaba fechada ocho meses antes.
Era imposible, por supuesto. Mi madre había fallecido hacía cinco años. La había visto cómo su enfermedad la consumía poco a poco. Estuve en su funeral, de la mano de mi padre, mientras la lluvia empapaba el césped del cementerio.
Y sin embargo, la mujer de la fotografía tenía el rostro de mi madre.
Estaba de pie cerca de un puesto de mercado en algún lugar costero, con gafas de sol y una bufanda color crema; era mayor, pero inconfundible. Tenía la cabeza ligeramente ladeada, como si alguien la hubiera llamado por su nombre.
En el reverso, escritas con tinta negra, había cuatro palabras.
Pregúntale a Cynthia sobre Nora.
Levanté la vista lentamente.
El rostro de mi padre estaba pálido.
“Nora era el segundo nombre de tu madre”, dijo.
La habitación parecía inclinarse.
“¿Qué tiene que ver Cynthia con mi madre?”
Antes de que pudiera contestar, mi teléfono vibró.
Un mensaje del número desconocido que Brenda había utilizado.
No vengas mañana. Elías lo sabe.
Entonces apareció otro mensaje.
Y debajo, se cargó una imagen.
Era una fotografía de la mesa de la cocina de Brenda. Sobre ella había un abrigo verde, un teléfono roto y un formulario de hospital doblado.
En la parte superior del formulario figuraba el nombre de Brenda.
A mitad de la página, debajo del contacto de emergencia, alguien había escrito un nombre con tinta azul pulcra.
Cynthia Mercer.
No Cynthia Vale.
No se trataba de Cynthia Hart, el nombre que usaba como madre de Elías.
Mercer.
El apellido de mi tío.
Me quedé mirando la pantalla, incapaz de respirar.
Entonces sonó el teléfono de la biblioteca.
Mi padre respondió con la mano temblorosa.
Escuchó durante menos de cinco segundos antes de que sus ojos se encontraran con los míos.
—Ella —dijo en voz baja—, hay alguien en la puerta preguntando por ti.
“¿OMS?”
Él tragó.
“Dice que se llama Nora.”
FIN DE LA PARTE 2 – DALE ME GUSTA, COMPARTE Y COMENTA “EL
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