PARTE 2

Normalmente, Zac habría intentado calmar a todos. Esta vez, miró el jardín en ruinas y preguntó: “¿Qué necesitan?”.

“El mapa del jardín de la abuela.”

Me trajo un tubo largo de cartón del estudio.

Dentro estaba el plano del jardín entero, dibujado a mano por la abuela. Cada macizo de flores tenía un número. Junto a cada número, había escrito la planta, la fecha y el recuerdo asociado a ella.

Peonías: mi primer verano.
Lavanda: el año en que se recuperó.
Margaritas: mi primer recital.
Rosas: su aniversario.

Zac y yo pasamos la tarde comparando los parterres destrozados con su mapa. Al terminar, identificamos exactamente 286 plantas destruidas o arrancadas de raíz.

Ese número me dio una idea.

Utilizando la vieja caja de semillas de la abuela, preparé 286 paquetes numerados que contenían semillas, bulbos, esquejes o raíces de repuesto para todo lo que Kelsey había estropeado.

En la parte inferior coloqué una copia plastificada del mapa de la abuela. En la parte superior coloqué una placa:

**KIT DE RESTAURACIÓN.**

Un mensajero se lo entregó a Kelsey a la tarde siguiente.

Menos de una hora después, llamó.

“¿Qué me enviaste?”

“Mi regalo de bodas.”

“¡Me enviaste tierra!”

“Te envié todo lo que dijiste que volvería a crecer.”

Ella se fijó en los números.

“¿Esperas que plante 286 flores?”

“No. Espero que restaures 286 recuerdos.”

Me ofreció contratar a un jardinero y pagarle el doble. Me negué.

Finalmente, me exigió saber qué quería.

“Vengan aquí todos los sábados hasta que el jardín esté restaurado.”

Dijo que jamás dedicaría sus fines de semana a la jardinería.

Le dije que podía negarse, pero que entonces le diría a la familia que las flores que ella afirmaba que “volverían a crecer” aparentemente necesitaban que alguien hiciera el trabajo.

El sábado siguiente, Kelsey llegó con unos guantes de jardinería completamente nuevos.

“Esto es humillante”, dijo.

Le entregué el paquete número uno.

“Lavanda.”

Preguntó adónde había ido.

Señalé el mapa de la abuela.

Para la hora del almuerzo, Kelsey tenía barro en los zapatos.

“¿Cuántas planté?”

“Ocho.”

“¿Ocho?”

“Solo quedan 278.”

El sábado siguiente, regresó vestida con unos vaqueros viejos.

Esa fue la primera señal de que algo había cambiado.