Acababa de darle a mi marido el hijo que tanto había deseado durante ocho años cuando notó algo en nuestro recién nacido. Su sonrisa desapareció y, en cuestión de segundos, me acusó de infidelidad.
Las baldosas del techo sobre mi cama de hospital se veían borrosas mientras intentaba regular mi respiración, agotada tras doce horas de parto. En algún lugar del pasillo, otro bebé lloraba, y ya me dolían los brazos de tanto querer abrazar al mío.
Cinco embarazos en ocho años me habían familiarizado mucho con ese vacío.
Mi marido, Aaron, paseaba junto a la ventana con el teléfono en una mano, sonriendo como un niño en la mañana de Navidad.
En casa, nuestras cuatro hijas —Lily, Grace, Chloe y la pequeña Ava— esperaban con ilusión conocer a su nuevo hermano.
“Tu hermana Diana acaba de enviar un mensaje”, dijo. “Las niñas hicieron una pancarta. Incluso Ava intentó ayudar; al parecer, se comió la mayoría de los crayones”.
Me reí, aunque me dolió.
“Lily le prometió a Grace que la dejaría cargarlo primero”, agregó. “Chloe quiere saber si volverá a casa esta noche”.
“Esta noche no, cariño.”
Aaron se acercó a la cama y me apretó la mano con tanta fuerza que mis nudillos se juntaron. Parecía casi incapaz de contenerse.
“La próxima vez.”
“Te lo dije, Elena. Te dije que este era mío.”
“Él es nuestro, Aaron.”
“Usted sabe lo que quiero decir.”
Hice.
