“Está haciendo algo más que eso. Las está consumiendo”, dijo Cassandra con gravedad. “Está absorbiendo sus nutrientes a un ritmo físicamente imposible. Su tejido muscular se está atrofiando porque este… este parásito está acaparando cada miligramo de glucosa y oxígeno. Y hay algo más. Fíjense en las lecturas de densidad”.
Mostró una segunda tomografía digital en un monitor cercano. «La capa exterior de la masa se está calcificando. Se está endureciendo formando una coraza protectora, como un huevo o un capullo. Y la temperatura interna de su cuerpo se dispara a 40 grados Celsius. Su organismo intenta combatirla con fiebre, pero no funciona. El calor solo acelera el crecimiento».
—Su padre decía que hablaba con las paredes —murmuró Tomás, erizando el vello de sus brazos—. Dijo que la casa de la calle Álamo era tóxica. ¿Podría ser un patógeno biológico? ¿Moho? ¿Algún tipo de residuo químico dejado por las pandillas?
“Hemos tomado muestras de sangre, médula ósea y líquido cefalorraquídeo”, dijo Cassandra, negando con la cabeza. “Nada coincide. Pero el recuento de glóbulos blancos de la niña es prácticamente cero. Su sistema inmunológico no está combatiendo esto. Está actuando como si la masa perteneciera a ese cuerpo. Como si lo hubiera aceptado como parte de su propia anatomía”.
De repente, una alarma aguda y estridente interrumpió la conversación.
Dentro de la UCI, el cuerpo de Lili comenzó a convulsionar violentamente.
Intervención de emergencia
—¡Convulsión! —gritó una enfermera, abriendo de golpe las puertas de cristal.
La doctora Velázquez entró en acción de inmediato, con Tomás siguiéndola de cerca a pesar del protocolo hospitalario. La habitación se convirtió en un caos de manos frenéticas y gritos.
“¡Inyéctate cuatro miligramos de Lorazepam, ahora mismo!”, ordenó Cassandra, sujetando los pequeños hombros de Lili contra el colchón para evitar que se tirara de la cama.
Los ojos de la niña estaban muy abiertos, pero no fijos en el techo. Los tenía tan en blanco que solo se veían las escleróticas inyectadas en sangre. Tenía la mandíbula tan apretada que la sangre empezó a brotar de sus encías, goteando por el costado de su pálida mejilla.
Pero el espectáculo más espantoso fue su estómago.
Mientras la convulsión sacudía su frágil cuerpo, la masa bajo su piel comenzó a moverse. No era un espasmo aleatorio de los músculos abdominales. Era un movimiento distintivo, rítmico y ondulante, que se desplazaba desde el lado izquierdo de su caja torácica hacia la pelvis, como un líquido denso que se arremolina violentamente dentro de una bolsa de cuero.
