“Sigue leyendo.”
Las palabras brotaron de la garganta de Nicholas Castellano con un tono tan bajo y quebrado que, por un instante, pensé que la tormenta había hablado a través de él.
Su mano seguía aferrada a mi muñeca.
No débilmente. No por accidente.
Sus dedos se clavaron en mi piel con una fuerza que debería haber sido imposible para un hombre que llevaba seis meses inmóvil. Sus ojos, negros y desenfocados al principio, luchaban por abrirse paso entre la bruma del mundo en el que había estado atrapado. Se fijaron en mí con un esfuerzo sobrecogedor.
Abrí la boca para gritar pidiendo ayuda.
Su agarre se apretó.
—No —susurró.
El monitor cardíaco lo traicionó, mostrando picos verdes frenéticos en la pantalla. La habitación se iluminó con luces rojas de emergencia, y un trueno retumbó sobre Chicago como algo enorme arrastrando cadenas por el cielo.
—Nicholas —susurré con voz temblorosa—. Estás despierto.
Su mirada se dirigió hacia la puerta.
Solo entonces lo entendí.
Los guardias.
Las cámaras.
Los hombres de afuera que nunca habían sonreído ni hecho una pregunta cuya respuesta desconocían.
