La mujer de rojo permanecía en el umbral como si el destino mismo la hubiera puesto en escena.
Su vestido era del color de la sangre fresca bajo la luz invernal. Llevaba el cabello recogido en un elegante moño negro, sus labios se curvaban con una leve expresión de satisfacción, y la carpeta que sostenía en la mano parecía más pesada de lo que cabría esperar de un simple papel.
Adrian se levantó lentamente de mi lado.
Durante un terrible segundo, el dolor en mi cuerpo se desvaneció bajo el frío miedo que sentía en el pecho.
Vivienne Shaw.
La abogada más veterana de la familia de Adrian. La sombra más leal de su padre. Una mujer que sonreía como la seda y arruinaba vidas con sus firmas.
Ella miró mi estómago, luego a Adrian.
—Tienes que escucharme —dijo—. Antes de que te vuelva a manipular.
El rostro de Adrian se endureció.
—Vivienne —dijo en voz baja—, vete.
—Desapareció durante ocho meses —dijo Vivienne, entrando en la casa—. Regresa embarazada el día de la firma del divorcio, ¿y no te parece conveniente?
Una contracción me desgarró el cuerpo.
Me incliné hacia adelante con un grito, clavando los dedos en el borde pulido de la mesa de conferencias.
Adrian se giró al instante.
“Lena.”
—No me toques —jadeé, aunque mi cuerpo me traicionó al inclinarme hacia él.
Sus manos quedaron suspendidas en el aire, impotentes.
Detrás de él, la mirada de Vivienne se aguzó.
—Esto es precisamente de lo que le advertí a tu padre —dijo—. Debilidad emocional. Usará al niño para volver a entrar en la familia.
Adrian miró por encima del hombro.
“Si dices una palabra más sobre mi esposa o mi hijo, olvidaré cuánto tiempo has servido a esta familia.”
Mi esposa.
Las palabras me impactaron más que el dolor.
Durante ocho meses, me esforcé por no extrañar la forma en que solía decir eso. No con posesividad, ni con orgullo, sino con suavidad, como si yo fuera lo único en su mundo que no necesitaba ser negociado, comprado ni conquistado.
Llegó otra oleada de dolor. Más fuerte.
La habitación se inclinó.
Adrian me sujetó antes de que me resbalara de la silla.
“¡He dicho ambulancia!”, gritó hacia el pasillo.
La gente corría. Las voces se volvían borrosas. Las luces del techo se convirtieron en rayas blancas sobre mí.
Vivienne se acercó, con el archivo presionado contra su pecho.
“Adrian, el informe está aquí. Tienes que verlo antes de reclamar al bebé.”
Ni siquiera miró el archivo.
“No necesito un informe.”
“No sabes lo que hizo.”
Sus ojos, tan fríos como para congelar imperios, se clavaron en ella.
“Sé lo que hiciste.”
Vivienne se quedó inmóvil.
Incluso a través del dolor, lo noté.
La breve pausa.
La forma en que sus dedos se apretaron alrededor de la carpeta.
Adrian se inclinó hacia mí, y su voz cambió al pronunciar mi nombre.
“Lena, escúchame. Te voy a llevar al hospital.”
—No puedo —susurré—. No puedo tener a este bebé aquí.
“No lo harás.”
“No quiero que te lo lleves.”
Su expresión se quebró.
Por un instante, el multimillonario, el temido heredero de Whitmore, el hombre al que la gente evitaba a toda costa, desapareció.
Solo quedaba Adrián.
Herido. Aturdido. Humano.
—¿Llevarlo? —repitió.
Las lágrimas me nublaron la vista.
“Por eso me fui.”
Sus labios se entreabrieron, pero antes de que pudiera responder, llegaron los paramédicos.
Los siguientes veinte minutos transcurrieron a retazos.
Una camilla.
Una manta sobre mis rodillas.
La mano de Adrian seguía aferrada a la mía a pesar de todos mis débiles intentos por apartarla.
Las puertas del ascensor se cierran sobre el vestido rojo de Vivienne.
El vestíbulo se convirtió en un murmullo constante mientras los empleados observaban a su intocable director ejecutivo caminar junto a su esposa en trabajo de parto, con el terror claramente reflejado en su rostro.
Afuera, la lluvia caía sobre Manhattan en láminas plateadas.
Las puertas de la ambulancia se abrieron.
Adrian subió después de mí.
Un paramédico intentó detenerlo.
“Señor, solo familiares.”
“Soy su marido.”
Cerré los ojos.
Nadie lo corrigió.
La ambulancia recorría la ciudad a toda velocidad, con la sirena a todo volumen. Cada bache me sacudía el cuerpo. Adrian estaba sentado a mi lado, aún sujetándome la mano, su pulgar rozando mis nudillos como si pudiera mantenerme firme con pura fuerza de voluntad.
“Respira conmigo”, dijo.
Casi me río.
Ocho meses de silencio, miedo, soledad y desamor, y ahora quería que respirara con él.
—No puedes sonar amable —susurré.
Apretó la mandíbula.
“Lo sé.”
“No puedes fingir que te importa.”
“Nunca me detuve.”
Eso dolió más que la ira.
Porque yo quería que fuera mentira.
Sobreviví convirtiéndolo en un monstruo en mi mente. Un hombre frío y calculador que prefería poseer a un hijo antes que amarlo. Un Whitmore antes de ser esposo.
Pero su mano temblaba alrededor de la mía.
Adrian Whitmore no tembló.
Ni en las salas de juntas. Ni en los escándalos. Ni cuando hombres que le doblaban la edad intentaron amenazarlo.
Sin embargo, allí estaba él, mirándome fijamente como si mi próximo aliento fuera la única fortuna que jamás hubiera temido perder.
El hospital nos envolvió en luces brillantes y pasos apresurados. Las enfermeras me acompañaron a través de unas puertas dobles. Adrián me siguió hasta que alguien lo detuvo fuera de la habitación.
“Señor, primero tenemos que examinarla.”
“No.”
—Adrian —dije débilmente.
Me miró.
Por una vez, tuve poder sobre él.
“Quédate afuera.”
El dolor se reflejó fugazmente en su rostro, pero asintió.
Las puertas se cerraron entre nosotros.
Por primera vez desde que entré en Whitmore Holdings, estaba solo.
La enfermera que estaba a mi lado era de mirada bondadosa, de mediana edad y transmitía una calma propia de quienes han presenciado todo tipo de situaciones de pánico.
“¿Tu primer bebé?”, preguntó.
Asentí con la cabeza.
“¿Papá afuera?”
Se me cerró la garganta.
“Sí.”
Ella sonrió dulcemente.
“¿Complicado?”
Se me escapó una risa quebrada.
“Se podría decir eso.”
Después de eso, las horas transcurrieron de forma extraña. El tiempo se estiraba, se plegaba y se desvanecía. Los médicos iban y venían. Las máquinas zumbaban. La lluvia golpeaba las ventanas. En algún lugar más allá de los muros, Adrian Whitmore esperaba.
Me lo imaginé caminando de un lado a otro.
Dar órdenes a la gente.
Becarios aterradores.
Llamando a todos los especialistas del país.
Y entonces, durante un breve momento de calma entre oleadas de dolor, la puerta se abrió.
Adrian intervino.
Ya no llevaba la chaqueta del traje. Tenía las mangas remangadas hasta los codos. Su cabello, siempre impecable, le caía sobre la frente. Ahora parecía menos un rey y más un hombre que había perdido el rumbo de su propia vida.
“El médico me dijo que podía entrar”, dijo.
“No lo hice.”
