Ella miró hacia la puerta. —Tu esposa habla demasiado cuando cree que los sirvientes no entienden inglés.
Se oyeron pasos atronadores abajo.
Cerré el puño alrededor del camino.
—¿Por qué no me lo dijiste antes? —pregunté con insistencia.
El rostro de Rosa cambió.
Esa noche, por primera vez, sintió miedo.
“Porque mi hijo murió intentando contárselo a alguien.”
Las palabras entraron en la habitación en silencio, pero impactaron con más fuerza que cualquier sirena.
“¿Tu hijo?”
—Daniel —dijo ella—. Trabajaba como auxiliar contable para uno de sus subcontratistas. Descubrió facturas falsas hace dos años. Pensó que si le entregaba los registros al señor Bennett, la verdad saldría a la luz.
Sentí que se me cerraba la garganta.
“¿Y luego?”
Rosa miró el dinero que había sobre la cama.
“Luego se precipitó por un puente.”
Había leído sobre aquel accidente. Un joven. Noche lluviosa. Sin testigos. El artículo mencionaba velocidad, alcohol, tragedia. Lo leí por encima durante el desayuno, casi sin prestar atención al nombre.
Daniel Martínez.
El hijo de Rosa.
El suelo parecía desaparecer bajo mis pies.
—No lo sabía —dije.
—No —respondió ella—. No lo hiciste.
Se oyeron pasos que llegaban hasta las escaleras.
Rosa se movió con rapidez. Se dirigió al armario y apartó una hilera de abrigos de invierno viejos. Detrás de ellos había un pequeño panel cuadrado en la pared.
Me quedé mirando. “¿Qué es eso?”
—Tu abuelo construyó esta casa durante la Ley Seca —dijo, presionando algo contra el marco de la puerta—. Los hombres ricos siempre necesitan lugares donde esconder cosas.
El panel se abrió con un clic.
Detrás, un estrecho pasaje se perdía en la oscuridad.
Miré a Rosa con incredulidad. “¿Sabías esto?”
“Lo limpio todo.”
Los hombres gritaban desde abajo.
“¡Segundo piso!”
Rosa metió un sobrecito en el bolsillo de mi chaqueta. «Haz exactamente lo que te digo. Baja por el pasillo. Lleva a la salida de la antigua lavandería, cerca del jardín este. Coge el coche. Conduce hasta la iglesia de Santa Inés en Flagler. Pregunta por el padre Miguel».
“No te voy a dejar aquí.”
“Eres.”
“No.”
Su expresión se endureció. «Señor Calloway, durante toda su vida la gente obedeció sus órdenes porque tenía dinero. Esta noche no tiene nada. Así que escuche a alguien que todavía tiene un plan».
La puerta de la habitación de invitados se abrió de golpe.
Primero entraron dos agentes uniformados con las armas en alto. Detrás de ellos venía un detective alto, de cabello plateado y mirada fría.
—Edward Calloway —dijo—, pon las manos donde pueda verlas.
Me quedé paralizado.
Rosa se puso delante de mí.
—El detective Marlowe —dijo ella.
La mirada del detective se posó en ella.
Su rostro no cambió, pero algo en su mirada se agudizó.
—Señora Martínez —dijo—. Ha estado usted muy ocupada.
Fue entonces cuando lo entendí.
Él la conocía.
Rosa enderezó los hombros. —Fuiste más rápida de lo que esperaba.
Marlowe sonrió sin calidez. «Tu hijo tenía el mismo problema. Siempre pensó que tenía más tiempo».
Un sonido escapó de los labios de Rosa, pequeña y herida.
Me lancé sin pensar. “¡Hijo de…!”
Un agente me estrelló contra la pared. Un dolor insoportable me recorrió el hombro.
Marlowe entró lentamente en la habitación, examinando el dinero en efectivo, las cajas y los documentos.
—Bueno —dijo—, esto es lamentable.
