“Le mostraron conversaciones que sugerían que usted había conocido a otra persona mientras estaba en el extranjero.”
Sentí algo frío instalarse en mi pecho.
“Eso es mentira.”
“Lo sé.”
“¿Qué otra cosa?”
“Fotografías. Registros del hotel. Un documento legal que alega que usted transfirió dinero a una cuenta a nombre de Grace y que quería que ella abandonara Italia después del nacimiento del bebé.”
La miré fijamente.
Nada de eso tenía sentido, y sin embargo, había sido diseñado para tener perfecto sentido para alguien aislado, asustado e incapaz de comunicarse conmigo.
“¿Ella se lo creyó?”
“Al principio no.”
La voz de Elena se suavizó.
“Pero cada día, tu madre traía nuevas pruebas. Cada día, Grace pedía llamarte. Cada día, le decían que te negabas a hablar con ella.”
Pensé en los mensajes que había recibido.
Estoy bien.
No te preocupes por mí.
Concéntrate en tu trabajo.
“¿Quién envió los mensajes desde su teléfono?”
“No lo sé. Tu madre lo guardó.”
“¿Sabía Grace que yo estaba intentando volver a casa?”
“No.”
Me aferré al borde de la mesa hasta que me dolieron los nudillos.
Durante todas esas noches me quedé mirando la pantalla, diciéndome a mí misma que la frialdad de Grace provenía del miedo, el cansancio o la ira. Había presentido que algo andaba mal, pero permití que el deber me alejara aún más.
Le había prometido regresar antes de que naciera nuestro hijo.
En cambio, dejé a mi esposa sola entre personas que sabían perfectamente cómo usar mi ausencia en su contra.
—¿Por qué? —pregunté—. ¿Por qué haría esto mi madre?
Elena bajó la mirada.
“Esa es la parte que no entiendo.”
“Has trabajado para ella durante treinta años.”
“He trabajado en esta casa durante treinta años. Eso no es lo mismo que conocer a tu madre.”
Un sonido tenue provenía de la biblioteca, al otro lado del muro.
Pasos.
Elena apagó la vela.
Nos quedamos de pie sin movernos.
Los pasos cruzaron la habitación lentamente. Se abrió un cajón. Se oyeron crujidos de papeles.
Entonces un hombre habló.
“¿Señor Rossi?”
Reconocí la voz.
—Marco —dije.
Mi primo.
Elena me agarró del brazo, pero abrí la puerta oculta antes de que pudiera detenerme.
Marco estaba de pie junto al escritorio de mi padre, con una pistola a su lado.
Era tres años menor que yo, de hombros anchos y solía ser despreocupado, lo que hacía que la gente lo subestimara. Esa noche tenía el rostro demacrado. La lluvia había oscurecido los hombros de su abrigo.
Cuando me vio, bajó el arma.
“Gracias a Dios.”
Entré en la biblioteca. “¿Dónde está mi madre?”
“No sé.”
“Respuesta incorrecta.”
“Es el único que tengo.”
Elena apareció detrás de mí.
Los ojos de Marco se abrieron de par en par. “La encontraste”.
“Por lo visto, todo el mundo sabía que mi esposa estaba retenida en mi propia casa, excepto yo.”
“No lo sabía.”
“¿Pretendes que me crea eso?”
“Sabía que tu madre había cerrado con llave el ala oeste. Pensé que Grace estaba enferma.”
“Esa excusa se está volviendo popular.”
Marco respiró hondo. —Vine cuando oí que tu helicóptero había aterrizado.
“Vine en coche.”
Hizo una pausa.
Ese pequeño error lo cambió todo.
Me acerqué. “¿Quién te dijo que llegué en helicóptero?”
“Nadie.”
“Acabas de decir que lo oíste.”
“Lo supuse.”
“Te equivocaste al suponer.”
Su mirada se dirigió hacia la puerta.
Le bloqueé el paso.
“¿Dónde está Grace?”
“No sé.”
“¿Quién la movió?”
“Yo tampoco lo sé.”
“Pero sabes una cosa.”
Marco miró a Elena, y luego volvió a mirarme a mí.
“Tu madre vació una de las cuentas familiares esta tarde.”
“¿Cuánto cuesta?”
“Casi cinco millones de euros.”
“¿Para qué?”
“Lo transfirió a través de tres empresas privadas. La última cuenta pertenece a una clínica cerca del lago Orta.”
Elena respiró hondo.
—¿Qué clínica? —pregunté.
“Se llama Villa Sant’Elia.”
“¿Por qué no me lo dijiste?”
“Porque hasta esta noche, pensaba que el pago era por atención médica.”
“¿Y ahora?”
“Ahora tu madre se ha ido, Grace está desaparecida y todos los guardias asignados a la puerta norte han desaparecido.”
Lo estudié.
Marco ya me había mentido antes, normalmente sobre deudas de juego, asuntos imprudentes o errores en los negocios. Pero el miedo nunca lo había hecho parecer así.
“¿Por qué llevas un arma?”
Lo colocó sobre el escritorio.
“Porque alguien registró mi apartamento.”
“¿Cuando?”
“Esta noche. No se llevaron nada de valor. Solo revisaron mis archivos.”
“¿Qué archivos?”
“Archivos de la empresa. Escrituras de propiedad. Cartas antiguas.”
“¿De quién son las cartas?”
No respondió.
Extendí la mano por encima del escritorio y agarré la parte delantera de su abrigo.
“¿De quién son las cartas?”
“De mi padre.”
En nuestra familia, ese nombre rara vez se mencionaba.
El tío Vittorio había fallecido cuando Marco tenía doce años. Oficialmente, había sido un accidente de barco. Extraoficialmente, todos creían que había intentado negociar con una familia rival sin el permiso de mi padre.
Marco logró liberarse.
“Mi padre le escribió a alguien en Villa Sant’Elia antes de morir.”
“¿Qué tiene eso que ver con Grace?”
“No lo sé. Pero tu madre sabía que yo tenía las cartas.”
“Muéstrame.”
“Se han ido.”
Elena se dirigió repentinamente hacia la estantería.
“No todos ellos.”
Marco se giró. “¿Qué?”
Extendió la mano detrás de una hilera de volúmenes jurídicos encuadernados en cuero y presionó un pestillo. Se abrió un pequeño compartimento.
En el interior había un sobre delgado atado con una cinta azul descolorida.
Marco la miró fijamente. “¿Cómo sabías que eso estaba ahí?”
“Tu padre me pidió que lo escondiera.”
“¿Cuando?”
“La semana anterior a su muerte.”
El rostro de Marco palideció.
Elena le entregó el sobre.
Su nombre estaba escrito en él con la letra de Vittorio.
Marco no lo abrió.
“¿Por qué no me diste esto?”
“Me dijo que esperara hasta que la familia estuviera en peligro por sí misma.”
Una sonrisa sin humor cruzó el rostro de Marco. “Eso podría describir cualquier año de mi infancia”.
La expresión de Elena permaneció seria.
“Me dijo que yo sabría cuál era el momento adecuado.”
Miré el sobre. “Este es el momento.”
Marco rompió el sello.
Dentro había tres páginas y una fotografía antigua.
Leyó las primeras líneas y luego se detuvo.
—¿Qué dice? —pregunté.
En lugar de responder, me entregó la fotografía.
En la foto aparecían mi padre y Vittorio de pie frente a una villa blanca. Eran jóvenes, quizás de veintitantos años. Entre ellos había una mujer a la que nunca había visto antes.
Tenía el pelo oscuro, ojos dulces y una mano apoyada sobre la curva de su vientre de embarazada.
En la parte de atrás, alguien había escrito:
Sant’Elia, 1993. Algunas promesas solo sobreviven si permanecen ocultas.
Miré a Marco.
“¿Quién es ella?”
Ahora estaba leyendo la carta, con los ojos moviéndose rápidamente.
“No sé.”
“Eso no es lo que escribió tu padre.”
Marco tragó saliva.
“Él la llama Sofía.”
Elena se dio la vuelta.
Me di cuenta de.
“La conoces.”
Apoyó ambas manos contra la mesa.
“Yo la conocía.”
“¿Quién era ella?”
Antes de que Elena pudiera responder, las luces se apagaron.
Toda la finca quedó sumida en la oscuridad.
Un segundo después, un cristal se hizo añicos en el pasillo.
Marco agarró la pistola del escritorio.
“Permanecer abajo.”
Llevé a Elena detrás del muro de piedra junto a la chimenea. Marco se dirigió hacia la puerta.
Un rayo de luz recorrió el pasillo.
—¿Señor Rossi? —preguntó una voz.
Era el mayordomo.
—¿Antonio? —respondí.
Apareció portando una linterna, con el rostro tenso.
“Se ha cortado el suministro eléctrico del generador principal.”
¿Dónde están los guardias?
“Desaparecido.”
“¿Todos?”
“Los que eran leales a tu madre salieron por la puerta norte. A los demás se les ordenó ir al pueblo de abajo.”
“¿Por quién?”
“Una orden que lleva su firma.”
Casi me río.
Mi rostro, mi nombre, mi autoridad: todo había sido utilizado mientras yo estaba ausente.
—Restablezcan la electricidad —dije—. Cierren todas las puertas. Nadie entra ni sale.
Antonio vaciló.
“Hay algo más.”
“¿Qué?”
