Cerca del final, en uno de los días buenos, cuando todavía tenía la fuerza suficiente para salir del hospital por una tarde, pidió ir de compras de vestidos.
La tomé a ella y a Callum, los tres moviéndonos más lento de lo habitual a través de la tienda, Iris haciendo una pausa más de una vez para recuperar el aliento contra un estante de ropa formal.
Ella eligió un vestido rojo brillante casi de inmediato, el tipo de color que hizo que toda su cara se iluminara de una manera que no había visto en semanas.
“Este”, dijo, girándolo ligeramente frente al espejo. “Este es definitivamente el indicado”.
En el viaje de regreso al hospital esa tarde, nos pidió que nos detuviéramos cerca de un pequeño jardín que bordeaba el estacionamiento, recogió una sola margarita amarilla del borde del lecho de flores y la presionó cuidadosamente en las páginas del libro de bolsillo que había estado llevando durante semanas.
“Para más tarde”, fue todo lo que dijo, cuando Callum preguntó para qué era.
Tres días antes de morir, Iris llamó a Callum a su habitación del hospital y me pidió que esperara afuera.
No sabía, hasta mucho después, exactamente lo que pasó entre ellos en esos pocos minutos. Lo que sí sabía era que Callum salió de esa habitación pálido, tranquilo, y sosteniendo algo pequeño y cuidadoso contra su pecho.
Ella le había dado la margarita prensada, escondida dentro de una carta doblada, junto con una solicitud específica: si no podía llegar a la graduación, quería que usara el vestido rojo en su lugar, de modo que el día mismo, se sentiría como si los dos hijos de su madre realmente hubieran llegado a ese auditorio.
Ella le dijo que no quería el vestido colgado en un armario para el resto de nuestras vidas, convirtiéndose en el tipo de objeto que la gente tenía tranquilamente miedo de mirar, un recordatorio que nadie quería alcanzar.
Callum le prometió que lo haría, justo allí en esa habitación del hospital, tres días antes de que la perdiéramos.
