PARTE 2
Por primera vez en meses, dormí sin soñar con Adrian.
No fue un sueño prolongado. Los hospitales no lo permitían. Las enfermeras iban y venían, sus zapatos suaves susurrando sobre los pisos pulidos, hablando en voz baja sobre la presión arterial, la temperatura, los horarios de alimentación y los papeles del alta. En algún lugar del pasillo, un bebé lloraba con toda la fuerza de alguien decidido a hacerse oír.
Mi hija no lloró mucho esa primera noche.
Emitía pequeños sonidos, suspiros y chillidos que parecían demasiado delicados para pertenecer a una persona real. Cada vez que se movía, abría los ojos. Cada vez que extendía un puñito cerca de su rostro, mi corazón se revolvía en mi pecho.
Había pasado meses aprendiendo a no ilusionarme demasiado.
Tras dos pérdidas, la esperanza parecía peligrosa. Había contenido la respiración en cada cita, en cada ecografía, en cada dolor extraño que me provocaba pánico, hasta que un médico me aseguraba amablemente que todo parecía estar bien.
Y ahora ella estaba aquí.
Entero.
Cálido.
Mío.
Al amanecer, el primer rayo de sol se coló entre las cortinas y rozó el lateral de su moisés. Lo observé moverse sobre el plástico transparente, sobre la manta doblada, sobre la curva de su mejilla.
—Buenos días, Elena —susurré.
Fue la primera vez que dije su nombre en voz alta sin que hubiera nadie más en la habitación.
