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Llevamos el desayuno a la mesa mientras las noticias locales comentaban sobre el tráfico.
Cuando Cameron estaba a mitad de sus huevos, echó un vistazo a su calendario.
“Probablemente llegaré tarde otra vez esta noche.”
Levanté la vista y él lo notó de inmediato.
“¿Qué?”
—Nada —dije.
“Tienes esa cara.”
—¿Qué cara? —pregunté, frunciendo el ceño.
“Esa que dice que estás pensando demasiado.”
Forcé una sonrisa. “No dormí bien”.
Su expresión se suavizó.
“Odio cuando pasa eso.” Extendió la mano por encima de la mesa y me apretó la mano. “Esta noche traeré la cena a casa.”
Por un breve instante, su ternura casi surtió efecto.
Casi olvido el mensaje.
Entonces mis ojos se posaron en el reloj de su muñeca.
Anoche fue perfecto.
Las palabras permanecieron entre nosotros como un huésped invisible.
Después del desayuno, Cameron enjuagó su plato, cogió su maletín del portátil y se dirigió al garaje.
Se detuvo en la puerta y echó un vistazo hacia atrás.
En su expresión había algo de vacilación, como si quisiera decir algo más.
En cambio, sonrió.
“Te amo.”
“Yo también te amo.”
La puerta del garaje se abrió con un estruendo y, momentos después, su camioneta plateada desapareció calle abajo.
Me quedé en la ventana de la cocina mucho después de que se marchara.
Si lo hubiera confrontado esa noche, tal vez me habría dicho la verdad.
Pero si mintió, puede que nunca lo sepa.
Un minuto después, agarré mi bolso.
Para cuando cerré la puerta con llave, todavía no podía decidir si estaba siguiendo a mi marido o persiguiendo la primera duda real que nuestro matrimonio me había generado.
Quedarse en casa habría sido la opción más sensata.
En lugar de eso, arranqué mi coche y seguí a una distancia suficiente para que el todoterreno de Cameron se mezclara con el tráfico matutino.
Al principio, todo parecía normal.
Condujo hacia el centro de la ciudad.
Hacia su oficina.
Casi me río de mí mismo.
Quizás el mensaje iba dirigido a otra persona. Tal vez cuatro palabras bastaron para destruir nueve años de confianza sin motivo alguno.
Ya había empezado a imaginarme la disculpa que nunca tendría que ofrecer cuando encendió su intermitente derecho.
Tomó la salida de Station Road.
Su oficina no estaba ni cerca de allí.
Yo seguí.
Station Road atravesaba un barrio antiguo donde los pequeños negocios familiares habían sobrevivido a pesar de los centros comerciales construidos a su alrededor.
Cameron redujo la velocidad frente a una floristería.
Aparqué al otro lado de la calle y lo vi desaparecer dentro.
Los segundos pasaban lentamente.
Yo seguía insistiendo en que tenía que haber una explicación inocente.
Flores de aniversario.
Un regalo para un cliente.
Alguien en el hospital.
Cuando Cameron salió, llevaba una sola rosa blanca.
No es un ramo de flores.
Solo una flor.
Lo colocó con cuidado sobre el asiento del pasajero y arrancó.
Fruncí el ceño.
Una sola rosa transmitía intimidad.
Odiaba la rapidez con la que mi imaginación completaba los detalles que faltaban.
Su siguiente parada hizo que todo pareciera peor.
A dos manzanas de distancia, entró en una pequeña sastrería con las manos vacías y regresó con una funda para ropa de color azul marino.
Lo colgó cuidadosamente en el asiento trasero.
Una flor.
Ropa recién planchada.
Otra noche larga.
Ese mensaje.
Apreté con fuerza el volante hasta que me dolieron los dedos.
—Deja de hacer esto —susurré—. Todavía no sabes nada.
Pero la duda tiene la capacidad de persuadirte.
Una vez que entra en tu mente, comienza a reescribir el pasado.
Cada reunión tardía se vuelve sospechosa. Cada sonrisa distraída parece tener un significado oculto.
Recordé detalles que nunca antes me había cuestionado.
Un sábado, cuando salió temprano de casa.
Un mensaje que le hizo sonreír.
Un viernes por la noche, llegó a casa tarareando una canción que no reconocí.
Ninguno de esos momentos me había preocupado entonces.
Ahora se alineaban como fragmentos de una imagen que temía completar.
Cameron condujo durante otros quince minutos antes de entrar en el aparcamiento del Centro Comunitario de Oakridge.
Me quedé mirando confundido.
No era un hotel, ni un restaurante, ni una oficina.
Una pancarta cerca de la entrada decía:
JUEVES, SALÓN DE BAILE, CELEBRACIÓN SOCIAL
¿Salón de baile?
Casi sonreí.
Cameron no sabía bailar.
En la recepción de nuestra boda, me pisó los zapatos tantas veces que mi dama de honor bromeó con la idea de comprarme calzado con punta de acero para nuestro aniversario.
Aparcó, sacó la funda para la ropa y la rosa blanca, y luego entró por una puerta lateral.
Esperé.
Pasó un minuto.
Luego otro.
Debería haberme marchado.
En cambio, salí.
Una suave música se colaba por la ventana abierta.
Un piano tocaba algo lento y suave.
Seguí la melodía por un pasillo silencioso hasta llegar a una ventana estrecha que daba a un gran estudio.
Entonces me quedé paralizado.
Cameron estaba de pie en el centro de la habitación.
Una mujer apoyó una mano en su hombro mientras sus otras manos permanecían entrelazadas.
Cruzaron el suelo pulido con un ritmo perfecto.
Uno, dos, tres.
Ella le sonrió, y él le devolvió la sonrisa.
Cuando se detuvieron, ella le ajustó la parte delantera de la camisa y se rió de algo que él dijo.
Se me revolvió el estómago.
Dentro de la habitación, la música cesó.
La mujer aplaudió.
—No —dijo con una sonrisa divertida—. Vas por buen camino, pero todavía no has acertado con el momento.
Ella volvió a acercarse a Cameron.
Él asintió.
“Intentémoslo una vez más.”
¿Cuánto tiempo llevaban haciendo esto?
¿Cuántas de sus noches de desvelo las había pasado realmente aquí?
Di un paso atrás, luchando por respirar.
Nueve años.
Nueve años creyendo que conocía a la persona que amaba.
Me giré hacia el pasillo, desesperada por escapar antes de que me viera.
Entonces, la voz de un hombre mayor me hizo detenerme.
“No creo que pueda hacerlo.”
Volví a mirar hacia el estudio.
Un anciano había entrado en la pista de baile.
Él miraba fijamente la rosa blanca que temblaba en sus manos mientras Cameron se acercaba con una sonrisa paciente que solo había visto una vez antes: el día en que le enseñó a nuestro sobrino a montar en bicicleta.
La confusión comenzó a reemplazar mi desamor.
¿Quién era este hombre?
¿Y por qué Cameron estaba tan centrado en él en lugar de en la mujer que yo suponía que era su secreto?
Me quedé escondido fuera de la habitación.
El anciano permanecía de pie en el centro de la sala, haciendo girar lentamente la flor entre sus dedos.
—No creo que pueda hacerlo —repitió.
La mujer a la que había confundido con la amante de Cameron le dedicó una sonrisa amable.
“Eso mismo dijiste la semana pasada, Arnie.”
“Y la semana anterior”, añadió Cameron.
El hombre suspiró.
“Esta vez lo digo en serio, chicos.”
Cameron se acercó y le puso una mano en el hombro.
“No. Esta vez tienes miedo.”
El estudio quedó en silencio.
—No he invitado a bailar a una mujer desde que tenía diecisiete años —dijo el hombre mayor con la voz quebrada—. Sigo pensando que se reirá.
Cameron negó con la cabeza.
