Antes de que pudiera responder, extendiendo la mano hacia el mostrador, agarró las llaves de mi coche y las arrojó sobre la manta.
“Tienen asientos reclinables.”
Lo miré fijamente.
“Ryan… estoy embarazada de ocho meses”.
—¿Y qué? —murmuró, frotándose los ojos—. Yo pago el alquiler. Necesito dormir porque trabajo. Tú estás de baja por maternidad. Dormir en el coche unas semanas no te va a matar.
Ahí estaba.
Yo pago el alquiler.
Utilizó esas palabras como un sello, imprimiéndolas sobre cada argumento hasta que el mío desapareció.
Estaba demasiado cansada y avergonzada para luchar. El bebé se apretaba contra mis costillas, me dolía la espalda y me ardía la garganta de lágrimas que me negaba a derramar delante de él.
Así que no dije nada.
Cogí mi almohada de embarazo, me puse unas chanclas en mis pies hinchados y salí.
Tres tramos de escaleras.
En agosto.
A las tres de la mañana.
Pensé que se disculparía a la mañana siguiente. Me lo imaginaba de pie en la cocina, avergonzado, dándome un café y diciendo que había estado estresado y que había sido un tonto.
En cambio, a las 6:34 de la mañana, mi teléfono vibró contra el salpicadero.
Ya puedes volver a subir.
Eso fue todo.
Sin disculpas.
No “¿Estás bien?”
Parte 2:
Solo necesitaba permiso, como si yo fuera un perro al que hubiera dejado fuera.
Y de alguna manera, eso se convirtió en nuestra rutina.
Todas las noches, alrededor de las diez, bajaba mi almohada por tres tramos de escaleras y me metía en el asiento trasero de mi coche. Aprendí qué escalón crujía, qué vecino se iba temprano al trabajo y lo imposible que era dormir en un Honda Civic con la barriga de embarazada.
Todas las mañanas, alrededor de las 6:30, Ryan me enviaba un mensaje de texto para avisarme cuando ya podía volver arriba.
No se lo dije a nadie.
Mi hermana no.
No es mi mejor amiga Kayla.
Ni siquiera la Dra. Patel, en mi cita de las treinta y seis semanas, frunció el ceño al ver mi presión arterial.
“¿Estás descansando, Emma?”
—Estoy descansando —mentí.
Entrecerró los ojos.