Aire.
Esa semana fui al centro de Coyoacán.
Solo.
Me senté frente a la fuente, compré una mazorca de maíz con chiles, que solía evitar porque a Esteban le molestaba el olor, y terminé manchándome la camisa con un poco de chile.
Me reí.
Nadie me reprendió.
Luego entré en una panadería y compré una bola de helado de vainilla.
No para él.
Para mí.
La mordí mientras caminábamos lentamente por la plaza, observando a parejas, vendedores, globos y niños persiguiendo burbujas de jabón.
Pensé en el camino a Cuernavaca, en el accidente, en la mujer que era antes y después.
Durante años, todo el mundo me habló de la tragedia de Esteban.
Nadie me preguntó por el mío.
El mío no apareció en las radiografías.
No necesitaba silla de ruedas.
Pero también me inmovilizó.
El proceso legal duró meses.
El poder ilegítimo fue derrocado.
Se reconoció mi parte de la casa y de los bienes adquiridos durante el matrimonio.
Las cuentas ocultas han salido a la luz.
Los depósitos también son para Tomás.
Esteban tuvo que pagar la atención médica, los medicamentos y las deudas que había ocultado, mientras yo vendía ropa para abastecer la despensa.
No lo guardé todo.
Nunca se trató de eso.
Me quedé con lo que era mío.
Después de cinco años sintiéndome como si estuviera prestada, esto me pareció una bendición.
Thomas apareció por última vez.
Llegó sin gritar.
Sin sombrero.
Sin arrogancia.
Mi padre me dijo que ya no puede ayudarme.
-Lo sé.
También me dijo que era culpa tuya.
-Por supuesto.
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