El altar del engaño: El veredicto de una novia
Capítulo 1: La arquitectura de una ilusión
Actuaba bajo la ilusión de que un anillo de bodas era un collar, y que nuestra fastuosa ceremonia era simplemente la tinta secándose en un acta de propiedad. Creía firmemente que la impoluta seda blanca, la pesada alianza de oro y la solemne bendición de un sumo sacerdote lavarían mágicamente su crueldad, transformando su control coercitivo en algo totalmente legal. Algo respetable. Algo intocable.
Pero Adrian Blackwell estaba profundamente equivocado, desde un punto de vista histórico.
La noche anterior a la boda, el ambiente en el gran salón de baile del St. Regis estaba impregnado del aroma a pato asado, champán añejo e hipocresía pura. Era nuestra cena de ensayo, una grotesca puesta en escena diseñada para los mentirosos más refinados de Nueva York. La sala estaba repleta de ellos: capitalistas de riesgo que arruinaban vidas sin miramientos entre partidas de golf, jueces de cabello plateado con una moral flexible y matriarcas de juntas directivas de organizaciones benéficas que lucían diamantes libres de conflicto. Había docenas de hombres poderosos en esa sala que habían estrechado la mano de Adrian, escuchado los oscuros y persistentes rumores sobre su temperamento volátil y optado por el silencio. Eligieron el silencio porque, sobre el papel, el dinero de Blackwell era tan limpio como la nieve recién caída.
Me senté a su lado, envuelta en un vestido de noche color esmeralda que costaba más que un coche de lujo, sintiendo el peso opresivo de mi propia actuación.
—Sonríe para las cámaras, cariño —susurró Adrian, con el aliento cálido y perfumado por el caro bourbon. Sus dientes eran deslumbrantemente blancos, un destello depredador sobre su piel bronceada—. Estás terriblemente pálida. La gente pensará que me tienes miedo.
—Estoy rebosante de felicidad —respondí, con un suave y enérgico tarareo.
Bajo el mantel de lino, sus dedos se aferraron bruscamente a mi muñeca. La presión fue inmediata y agonizante, un apretón de fría y calculada malicia. Apretó hasta que los delicados huesos de mi mano se rozaron, provocando un dolor agudo que recorrió mi brazo.
—Buena chica —murmuró, soltándome justo cuando un fotógrafo pasaba por allí.
No me inmute. Hacía tiempo que dominaba el arte de separar mi mente de mi cuerpo. Al otro lado de la sala, sentada en una mesa privilegiada justo detrás de la familia, estaba Vanessa Cross . Inclinó su tocado color champán, captando mi mirada, y me dedicó una sonrisa lenta y venenosa. Era su “asesora ejecutiva”. Su amante. Su arma predilecta, su arma contundente. Durante los últimos ocho meses, se había propuesto recordarme cuál era mi lugar. Me llamaba aburrida, sin inspiración, un pajarito frágil con la suerte de estar enjaulada por un titán como Adrian.
