Lila parecía más cautelosa que tranquila.
Se movió un poco en su silla.
Sus hombros se tensaron.
Unos minutos después, volvió a moverse.
Esta vez, Valerie vio cómo sus rodillas se juntaban debajo del escritorio.
Durante medio segundo, el dolor cruzó el rostro de la niña.
Luego desapareció.
No de forma natural.
Deliberadamente.
Lila disimuló su expresión antes de que alguien pudiera preguntarle qué le pasaba.
Valerie siguió enseñando.
No quería avergonzarla delante de otros veinte niños.
Pero ella empezó a observar con más atención.
A las 8:17 de la mañana, anotó la presencia de Lila en la lista de asistencia.
A las 8:42, la clase estaba inclinada sobre las hojas de ejercicios de matemáticas.
La habitación se llenó con el suave raspado de la mina del lápiz y alguna que otra petición susurrada de una goma de borrar.
Lila terminó lentamente.
Se mantenía inusualmente erguida, como si inclinarse aunque fuera ligeramente pudiera empeorar las cosas.
A las 8:56, Valerie pidió a todos que acercaran sus hojas de trabajo.
Sillas apartadas.
Los niños formaron la fila suelta y desigual que siempre formaban los alumnos de segundo grado, sin importar cuántas veces se les recordara que debían colocarse uno detrás del otro.
