Ella dejó escapar un suspiro lento.

“Finnley falleció hace un año. De cáncer. Fue rápido y doloroso. Ya pasó.”

El suelo parecía inclinarse bajo mis pies.

“¿Y nadie me lo dijo? ¿Nadie le pidió a la prisión que me dejara verlo?”

Una leve y cruel sonrisa asomó en los labios de Reagan.

“Finnley, fuiste a la cárcel por robar en el negocio de tu propio padre. ¿De verdad crees que él quería que aparecieras y arruinaras su funeral?”

“Yo no le robé nada.”

“Eso es lo que usted repetía durante el juicio, pero nadie le creyó.”

Intenté ver más allá de ella, hacia el pasillo. Todas las fotografías familiares habían desaparecido. El retrato de mi madre ya no estaba. Tampoco el viejo sombrero de papá. Las habitaciones estaban llenas de muebles nuevos y caros, y el aroma artificial de un ambientador barato era insoportable.

—Déjame entrar —supliqué—. Solo quiero ver su habitación.

“Su habitación ya no existe, Finnley. La remodelé por completo.”

En ese momento, Carter apareció en lo alto de la escalera y comenzó a bajar.

Mi hermanastro había pasado años hundido en deudas de juego, pero sonreía como si hubiera esperado toda su vida por este momento.

—Vaya, miren quién está aquí —se burló Carter—. El convicto ha vuelto a reclamar su dinero.

Intenté avanzar, pero Reagan bloqueó la entrada de inmediato.

“Si vuelves a poner un pie en esta propiedad, llamaré a la policía”, advirtió. “Con tus antecedentes, no te conviene meterte en problemas”.

La puerta se cerró de golpe en mis narices, seguida del seco clic de la cerradura.

No grité.

No supliqué.

Me di la vuelta y caminé hasta el cementerio de Pinecrest.

Papá siempre había dicho que quería ser enterrado junto a mi madre. Necesitaba ver su nombre grabado en la piedra antes de poder aceptar que realmente se había ido.

Cerca de un grupo de árboles grandes, un jardinero anciano me detuvo.

—¿A quién buscas, jovencito? —preguntó.

—Camden Dennis —respondí—. Su esposa me dijo que está enterrado aquí.

El anciano me observó con tristeza en los ojos.

“Eres Finnley, ¿verdad?”

El frío se extendió por mi pecho.

“¿Cómo sabes mi nombre?”

El jardinero miró hacia la puerta principal antes de bajar la voz.

“Porque tu padre me pidió que te diera esto si alguna vez venías a buscarlo.”

Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó un sobre amarillo.

Contenía una carta y una llave pequeña estampada con las palabras UNIDAD DE ALMACENAMIENTO 108.

—¿Pero dónde está enterrado mi padre? —pregunté.

El jardinero tragó saliva.

“Aquí no, hijo. Y si quieres saber la verdadera historia, no vuelvas todavía con esa mujer.”

Abrí la carta inmediatamente.

La primera frase decía: Hijo, si estás leyendo esto, significa que Reagan ya ha empezado a mentirte.

Fue entonces cuando comprendí que la muerte de mi padre no era el final de la pesadilla.

Fue el comienzo de algo mucho peor.

PARTE 2

La carta de mi padre estaba escrita con su característica letra mayúscula y pesada. Leerla me hizo sentir como si me hablara desde el más allá.

Hijo, lamento mucho no haberte visitado —decía la carta—. No fue porque pensara que eras culpable. Fue porque, cuando finalmente me di cuenta de lo que te habían hecho, ya estaba muy enferma y me vigilaban constantemente.

Hice una pausa.

La palabra “observar” se me atascó en los pulmones.

Reagan no quería que hablara contigo, y Carter me mantuvo aislado, continuaba el mensaje. Durante meses, me hicieron creer que habías robado dinero de nuestra constructora. Me mostraron documentos, pero todo era falso.

Una mezcla abrumadora de ira y dolor me invadió.

Al principio, mi padre realmente se creyó su historia.

Me obligué a continuar.