Sus manos temblaban al tocar mi rostro, mi cabello, mis hombros, como si comprobara que cada parte de mí permaneciera en su lugar.
“Le ayudé a respirar.”
Entonces vio el inyector vacío sobre la alfombra.
Todo el color desapareció de su rostro.
—Emma —dijo en voz baja—, ese fue tu último EpiPen.
Lo sabía.
Lo supe en el momento en que lo presioné contra la pierna de Alejandro.
Pero él había estado emitiendo el mismo sonido terrible que yo hacía cuando se me cerraba la garganta. Recordé a mamá llorando en la parte de atrás del taxi, rogándome que me mantuviera despierta. Recordé cómo las luces del hospital se difuminaban sobre mí mientras unos desconocidos me ponían una mascarilla.
No podría ver cómo otra persona desaparecía de esa manera.
—Lo necesitaba —dije.
Mamá cerró los ojos.
Por un instante, pareció que iba a llorar.
Entonces habló Alejandro.
“Tu hija me salvó la vida.”
Mamá se volvió hacia él.
El hombre más temido de la ciudad seguía en el suelo, con la respiración entrecortada y el rostro pálido bajo la oscura sombra de su barba.
Sin embargo, su mirada permaneció fija en mí.
“Ella usó su propia medicina”, continuó. “Sabiendo que podría necesitarla más adelante”.
Los brazos de mamá me rodearon con más fuerza.
“Tiene cuatro años”, dijo.
No había orgullo en su voz.
Solo terror.
Porque mamá entendía algo que yo no.
Salvar a Alejandro Moretti no nos hizo estar a salvo.
Hizo que todo el mundo se fijara en nosotros.
Una sirena lejana resonó más allá de las puertas.
Uno de los guardias había llamado al equipo médico privado. Sus vehículos atravesaron el patio a toda velocidad momentos después, con los faros destellando sobre los altos ventanales.
Dos médicos entraron al estudio portando instrumental de emergencia y equipo de oxígeno. Apartaron a todos a un lado, le colocaron una mascarilla a Alejandro y comenzaron a tomarle el pulso.
Mientras trabajaban, los gritos provenientes del ala este cesaron.
El silencio posterior se sintió aún peor.
Alejandro se bajó la máscara de oxígeno.
—Abre esa puerta —dijo de nuevo.
El médico mayor frunció el ceño. “Señor Moretti, debe permanecer quieto”.
“Entonces ábrela mientras yo permanezco quieto.”
El médico echó un vistazo a los hombres armados que lo rodeaban y, sabiamente, dejó de discutir.
Marco arrastró a Luca hasta el centro de la habitación. Dos guardias le sujetaban los brazos a la espalda.
—¿Dónde están las llaves? —exigió Marco.
Luca sonrió.
“Pregúntale a la criada.”
Mamá se puso rígida.
Todas las miradas se posaron en ella.
—Lleva años merodeando por esta casa —continuó Luca—. Entra en habitaciones que le dijeron que evitara. Escucha detrás de las puertas. Quizás sabe más de lo que admite.
—Eso es mentira —dijo mamá.
Su voz era suave, pero sentí los latidos de su corazón bajo mi mejilla.
Luca ladeó la cabeza.
“¿En serio?”
Alejandro volvió a quitarse la máscara de oxígeno.
“Regístrenlo.”
Marco encontró tres llaves en el bolsillo interior de Luca.
Uno abrió el arsenal privado.
Uno abrió la sala de seguridad.
La tercera era pequeña, vieja y plateada.
Lo reconocí inmediatamente.
—Esa —susurré.
Marco me miró.
“La señora del vídeo lo tenía.”
La mandíbula de Luca se tensó.
Alejandro vio.
“Llévennos al ala este.”
El médico se puso de pie. “Absolutamente no.”
Alejandro lo miró.
El médico volvió a sentarse lentamente.
En cuestión de minutos, colocaron a Alejandro en una silla de ruedas porque se negaba a usar la camilla. Le aseguraron la bombona de oxígeno a su lado. Marco lo empujó hacia el pasillo mientras cuatro guardias rodeaban a Luca.
Mamá me cargó.
La mansión parecía diferente a medida que la recorríamos.
Por lo general, sus salones eran silenciosos y hermosos, repletos de mármol pulido, cuadros oscuros y candelabros que brillaban como lluvia helada. Esta noche, las sombras se cernían en cada puerta. Los guardias susurraban por las radios. Los sirvientes vigilaban desde detrás de las esquinas, y sus rostros asustados desaparecían cada vez que Luca los miraba.
Cruzamos la escalera principal y entramos en un pasillo que nunca antes había visto.
El ala este.
Mamá siempre me había dicho que estaba vacío.
El aire olía a polvo y rosas.
Al fondo se encontraban dos puertas de madera tallada con tiradores de latón. Una cadena las atravesaba y estaba asegurada con un pesado candado.
Marco insertó la llave plateada.
Luca habló por primera vez desde que abandonó el estudio.
“Deberías pensarlo bien antes de abrirlo.”
Alejandro no lo miró.
“¿Por qué?”
“Porque algunas verdades destruyen más que las mentiras.”
Marco giró la llave.
La cerradura hizo clic.
Detrás de las puertas se oyó un leve raspado.
Mamá retrocedió.
Enterré mi rostro contra su hombro.
La cadena cayó sobre la alfombra.
Marco abrió las puertas.
Al principio, solo vi oscuridad.
Entonces una mujer salió a la luz.
Era delgada y descalza, con un vestido gris que le caía holgado sobre los hombros. Su cabello oscuro estaba cortado de forma irregular, como si alguien lo hubiera desgarrado con tijeras. Tenía moretones en las muñecas.
Pero su rostro…
Su rostro se parecía al de mamá.
No exactamente.
Los ojos de mamá eran marrones. Los de la mujer eran casi negros.
La boca de mamá era suave. La expresión de la mujer se había endurecido por el miedo.
Aun así, el parecido era tan grande que incluso Alejandro contuvo la respiración por un instante.
La mujer miró fijamente a mamá.
—Isabella —susurró.
Mamá hizo un sonido que nunca antes había escuchado.
No fue un grito.
Era el sonido de algo que se abría dentro de ella.
“¿Lucía?”
La mujer rompió a llorar.
Mamá me bajó al suelo y echó a correr hacia mí.
Chocaron en medio del pasillo, abrazándose con fuerza. La mujer se aferró a Mamá como si hubiera estado ahogándose durante años y finalmente hubiera encontrado tierra firme.
Me quedé de pie junto a la silla de ruedas de Alejandro, confundida.
Mamá nunca me había dicho que tenía una hermana.
Ni una sola vez.
Luca rió suavemente detrás de nosotros.
Alejandro se giró.
“La encerraste aquí.”
“Yo protegí esta casa.”
“Ustedes encarcelaron a una mujer en mi casa.”
La mirada de Luca se dirigió hacia Lucía.
“Ella vino aquí para destruirte.”
Lucía se apartó de mamá.
—No —dijo ella—. Vine a advertirle.
Su voz temblaba por la falta de uso.
Alejandro la observaba atentamente.
“¿Advertirme sobre qué?”
Lucía miró a Luca.
Él le devolvió la mirada con tanto odio que Marco apretó aún más su agarre sobre él.
—Aquí no —susurró Lucía.
La respiración de Alejandro empeoró.
El médico se apresuró a acercarse, volviéndose a colocar la mascarilla de oxígeno y revisando el monitor sujeto a su dedo.
—Necesitas ir al hospital —dijo el médico.
Alejandro levantó una mano.
“Cinco minutos.”
“Podrías volver a desmayarte.”
“Entonces úsenlos con prudencia.”
Lucía se abrazó a sí misma.
Mamá estaba de pie a su lado, con una mano sobre su hombro.
—Trabajé en el Hotel Belladonna —comenzó Lucía—. Hace siete años.
Un murmullo recorrió a los guardias.
Incluso yo conocía ese nombre.
El Belladonna se había incendiado antes de que yo naciera. Mamá decía que habían muerto decenas de personas, aunque nadie se ponía de acuerdo sobre cómo había comenzado el fuego.
Lucía continuó.
“Yo era contable. Veía cómo se realizaban los pagos a través de las cuentas del hotel. El dinero de las empresas de Moretti se transfería a compañías en el extranjero.”
La expresión de Alejandro no cambió.
“¿Quién los autorizó?”
“Nadie de tu familia.”
Sus ojos se dirigieron hacia Luca.
“Sí, lo hizo.”
Luca sonrió.
¿Un prisionero asustado pronuncia mi nombre y, de repente, se convierte en verdad?
Lucía lo ignoró.
“Copié los documentos. Pensaba dárselos al señor Moretti. Pero Luca se enteró.”
Mamá se tapó la boca.
Los ojos de Lucía se llenaron de lágrimas.
“Él prendió fuego. Les dijo a todos que yo había muerto por dentro.”
El pasillo quedó completamente en silencio.
El rostro de Alejandro se volvió más frío que el mármol que teníamos bajo nuestros pies.
“¿Tienes pruebas?”
Lucía asintió.
“Escondí el libro de contabilidad original antes del incendio.”
“¿Dónde?”
Ella miró hacia mamá.
“En el único lugar donde Luca nunca podría buscar sin exponerse.”
Mamá pareció entender.
Su mano se dirigió rápidamente al collar de plata que llevaba en el cuello.
El collar de la grabación.
Ella lo había usado todos los días de mi vida.
Dentro guardaba un pequeño medallón ovalado con una foto mía de bebé.
Lucía extendió la mano para cogerlo.
“Ese era de nuestra madre”, dijo. “Se abre por detrás”.
Mamá negó con la cabeza. “No es cierto.”
“Sí, si presionas la bisagra dos veces.”
Mamá se quitó el collar.
Le temblaban los dedos al presionar la pequeña bisagra.
Se oyó un leve clic.
La parte posterior del relicario se abrió, dejando al descubierto un compartimento estrecho.
Dentro había un trozo de papel doblado, no más grande que mi uña.
Marco lo tomó con cuidado.
“Parece estar en blanco.”
—Calor —dijo Lucía—. La tinta aparece con el calor.
Luca dejó de sonreír.
Alejandro se dio cuenta.
“Llévenlo a la sala de seguridad.”
Marco le entregó el papel a otro guardia, quien se apresuró a marcharse.
Alejandro se volvió hacia Lucía.
“¿Por qué viniste aquí siete años después?”
“No hice.”
Su respuesta hizo que mamá frunciera el ceño.
La voz de Lucía se apagó.
“Llegué aquí hace seis años.”
Mamá la miró fijamente.
“¿Estuviste vivo todo este tiempo?”
“Intenté encontrarte. Luca me encontró primero.”
Miró hacia la habitación cerrada con llave que tenía detrás.
“Él me retuvo allí.”
Mamá empezó a temblar.
“¿Estuviste en esta casa?”
Lucía asintió.
“¿Todos estos años?”
“Sí.”
Mamá cruzó el pasillo antes de que nadie pudiera detenerla.
Ella abofeteó a Luca en la cara.
El sonido resonó bajo las lámparas de araña.
“Me dejaste llorar su muerte”, dijo mamá. “Me viste encender las velas en su honor en cada cumpleaños”.
Luca giró lentamente la cabeza hacia ella.
“Deberías estar agradecido.”
“¿Agradecido?”
“Ella sobrevivió.”
Mamá le volvió a pegar.
Esta vez Marco no interfirió.
Alejandro observaba en silencio.
Entonces Lucía me miró.
Su expresión cambió.
Se quedó mirando mi cara, mi mochila rosa y las orejas de conejo que asomaban por encima de mi hombro.
—¿Cuántos años tiene? —preguntó.
—Cuatro —respondió mamá.
Lucía palideció.
“¿Cuatro?”
Mamá se movió instintivamente delante de mí.
“¿Qué es?”
Lucía no respondió.
Ella se acercó.
Sus ojos escrutaron mi rostro como si buscara algo oculto bajo mi piel.
Entonces susurró: “¿Cuál es su nombre completo?”
“Emma Sofía DeLuca.”
Lucía retrocedió tambaleándose.
“No.”
Mamá la agarró del brazo. “¿Qué?”
Lucía miró hacia Alejandro.
Luego en Luca.
Luego me miró de vuelta.
—No —repitió—. Eso es imposible.
Luca volvió a sonreír.
Era pequeño y cruel.
“Deberías haber dejado al niño en el sótano.”
Alejandro apretó con más fuerza el reposabrazos de la silla de ruedas.
“¿Qué tiene que ver Emma con esto?”
Luca no dijo nada.
Lucía se arrodilló frente a mí.
Me tocó la mejilla con dedos temblorosos.
“¿Tiene alergias?”
Mamá frunció el ceño.
“Sí.”
“¿A qué?”
“Cacahuetes. Ciertos frutos secos. Picaduras de abeja.”
Lucía cerró los ojos.
“Igual que él.”
La mirada de Alejandro se agudizó.
“¿Como quién?”
Lucía levantó la vista.
“Tu hermano.”
El nombre parecía llenar el pasillo sin necesidad de ser pronunciado.
Gabriel Moretti.
El hermano menor de Alejandro había fallecido cinco años antes. Mamá me había contado una vez que era el único en la mansión que se reía a carcajadas. Su retrato colgaba sobre la gran escalera: un hombre apuesto de ojos oscuros, sonrisa torcida y una pequeña cicatriz cerca de la ceja izquierda.
Lucía me miró de nuevo.
Tenía una pequeña cicatriz en el mismo sitio.
Me dio cuando me caí de una silla a los dos años.
Al menos, eso era lo que me había dicho mamá.
Alejandro se quedó mirando la cicatriz.
Luego en casa de mamá.
“Explicar.”
Mamá dio un paso atrás.
“No puedo.”
“Vas a.”
“No sé a qué se refiere.”
Luca se rió.
“Isabella siempre fue convincente.”
Mamá se giró hacia él.
“No sabes nada de mi hija.”
“Lo sé todo sobre ella.”
Se me revolvió el estómago.
Intenté coger la mano de mamá, pero ella no se dio cuenta.
Sus ojos estaban fijos en Luca.
“¿Qué hiciste?”
Se inclinó hacia adelante a pesar de que los guardias lo sujetaban.
“Yo la mantuve con vida.”
El rostro de mamá se quedó vacío.
“¿Qué?”
“La noche en que nació, los registros del hospital desaparecieron. La enfermera que la atendió se marchó del país. El médico cobró lo suficiente como para olvidar el nombre de la madre.”
Alejandro se levantó a medias de la silla de ruedas.
El médico lo empujó hacia abajo.
—¿De quién es hija? —preguntó Alejandro.
Nadie respondió.
Entonces Lucía se puso de pie.
“Ella es de Gabriel.”
El mundo a mi alrededor pareció detenerse.
No entendí todas las palabras, pero comprendí cómo la mano de mamá se soltó de la mía.
Comprendí la expresión del rostro de Alejandro.
Comprendí que todos me miraban de manera diferente.
Mamá negó con la cabeza.
“No.”
Lucía se volvió hacia ella.
“Isabella, escúchame.”
“No.”
“Gabriel llegó al hotel antes del incendio. Sabía que estaban robando las cuentas. Me estaba ayudando a recopilar pruebas.”
Mamá retrocedió.
“Me dijiste que nunca lo conociste.”
“Mentí para protegerte.”
“¿Protegerme de qué?”
“De Luca.”
