Mi madre metió la mano en su abrigo y sacó un documento doblado.
Era una nota escrita de puño y letra de Grace.
No puedo quedarme en esta casa. No me sigas. Dile a mi marido que algunas promesas son más amables cuando se rompen.
Lo tomé.
La caligrafía era casi perfecta.
Cerca de.
Grace trazó la letra T con un ligero movimiento ascendente. En la nota, cada una estaba perfectamente nivelada.
—Una copia —dije.
“Sí.”
“¿Sabías que era falso?”
“No de inmediato.”
“Pero aun así me dijiste que se había ido.”
Mi madre me miró, y algo desconocido apareció en sus ojos.
Lástima.
“Necesitaba saber cuánto habías descubierto.”
“Me hiciste creer que mi esposa me había abandonado.”
“Necesitaba que reaccionaras con naturalidad.”
“¿Para quién?”
“Para la persona que te está mirando.”
Marco miró alrededor de la villa.
“¿OMS?”
Mi madre miró hacia las ventanas.
“No sé.”
Me reí una vez, sin humor.
“¿Todo esto por culpa de alguien a quien no puedes nombrar?”
“Llevé a Grace a Sant’Elia porque alguien me envió una fotografía de ella durmiendo.”
Mi ira flaqueó.
“¿Qué?”
“La fotografía fue tomada dentro de tu habitación hace tres noches. Grace estaba dormida. Una mano descansaba sobre su estómago.”
Abrió su teléfono y me lo enseñó.
La imagen era oscura, pero no cabía duda de que se trataba de Grace. Yacía de lado bajo la pálida colcha, con una mano bajo la mejilla.
La mano de un hombre descansaba sobre nuestro hijo.
En la muñeca tenía una pequeña cicatriz circular.
Ya había visto esa cicatriz antes.
Me giré hacia las puertas.
Marco me agarró del brazo.
“¿Adónde vas?”
“De vuelta a la finca.”
“¿Por qué?”
“Antonio tiene esa cicatriz.”
El rostro de mi madre se quedó inmóvil.
—No —dijo ella.
La miré.
“¿Lo sabes?”
“Sí.”
Me quitó el teléfono de la mano y amplió la imagen.
“Esa no es la cicatriz de Antonio.”
“¿Entonces de quién es?”
Ella miró a Marco.
Su rostro había palidecido.
“Mi padre tenía uno”, dijo.
Lo miré fijamente.
“Tu padre murió hace veintiún años.”
Marco miró la carta que Elena aún sostenía en la mano.
Luego se dirigió al doctor Moretti.
¿Qué le sucedió al cuerpo de Vittorio?
Nadie respondió.
—¿Qué le pasó al cuerpo de mi padre? —repitió.
La voz del Dr. Moretti apenas era audible.
“No había ningún cadáver.”
Marco retrocedió.
“El barco explotó.”
“Sí.”
“Me dijeron que el lago nunca lo devolvió.”
“Eso es lo que tu familia decidió contarte.”
Mi madre cerró los ojos.
—Lo sabías —susurró Marco.
Ella no lo negó.
Miré de un rostro a otro.
La clínica. La niña desaparecida. Sofía. Mi padre y Vittorio. Una muerte sin cuerpo.
Y Grace, secuestrada por alguien en quien confiaba.
—¿Vittorio sigue vivo? —pregunté.
El doctor Moretti miró hacia la escalera.
“No lo sé.”
Un sonido tenue provino de encima de nosotros.
No son pasos.
Una caja de música infantil.
La melodía descendía por las escaleras, delicada y pausada.
Grace había tocado esa misma melodía durante nuestras llamadas. Provenía de la pequeña caja de música de madera que había comprado para la habitación del bebé.
Subí corriendo las escaleras.
Los demás siguieron.
Al final del pasillo, había una puerta abierta.
En el interior había una sala de recuperación privada.
La cama estaba sin hacer. Un vaso de agua reposaba sobre la mesa. Junto a él estaban el teléfono de Grace y la caja de música de madera.
Sobre la almohada había un sobre cerrado con mi nombre escrito en la parte delantera.
Esta vez, la letra era real.
Lo abrí de golpe.
Dentro había una sola página.
Mi amor,
Sé que volviste por mí.
Por favor, créeme que no me fui porque dejé de confiar en ti. Me fui porque por fin alguien me explicó por qué tu madre le tenía miedo a nuestro bebé.
Hay algo sobre tu familia que nunca debiste saber.
No me sigas hasta que sepas quién era Sofía.
Y cuando lo averigües, hazte una pregunta:
¿Por qué aparece el nombre de su padre en el historial médico de nuestro hijo?
Leí la última frase dos veces.
Entonces apareció una luz en el teléfono de Grace.
Una videollamada entrante.
No se guardó el nombre de la persona que llamó.
Respondí.
Por un instante, la pantalla solo mostró oscuridad.
Entonces apareció el rostro de Grace.
Estaba pálida y exhausta, con el pelo húmedo pegado a las mejillas. Detrás de ella, oí el leve zumbido de un vehículo en movimiento.
“Gracia.”
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
“Encontraste la carta.”
“¿Dónde estás?”
“No puedo decírtelo.”
“¿Estás a salvo?”
Miró hacia alguien que estaba fuera del encuadre.
“Por ahora.”
“¿Y el bebé?”
Su mano se dirigió a su estómago.
“Él sigue conmigo.”
¿Quién te sacó de la clínica?
Grace bajó la voz.
“No me vas a creer.”
“Dime.”
La imagen tembló cuando el vehículo giró.
Durante un breve instante, un hombre apareció reflejado en la ventana junto a ella.
Mayor. De pelo canoso. Familiar de una forma que no pude comprender de inmediato.
Entonces se inclinó hacia adelante y la luz iluminó su rostro.
Había visto esa cara todos los días de mi infancia.
En pinturas.
En fotografías enmarcadas.
En el monumento de bronce que se encuentra dentro de nuestra capilla familiar.
Grace miró directamente a la cámara.
“Tu padre está vivo.”
La llamada terminó.
FIN DE LA PARTE 2 – DALE ME GUSTA, COMPARTE Y COMENTA “LA HISTORIA COMPLETA” SI QUIERES LEER LA HISTORIA COMPLETA.
