Ella esbozó una leve sonrisa, como la de alguien que corrige a un niño.
“Créeme, cariño.”
“Tengo facilidad para detectar este tipo de cosas.”
Solo con fines ilustrativos.
En cinco minutos, había reorganizado casi todas las sillas de la terraza.
Cuando terminó de admirar su obra, el rincón de conversación ya no daba al jardín.
En cambio, todos tendrían la mirada fija en el sol de la tarde.
Perfecto.
La barbacoa salió exactamente como estaba previsto.
Trabajé incansablemente.
Revisión de la ahumadería.
Dar la vuelta a las hamburguesas.
Unta las costillas de cerdo con salsa barbacoa.
Rellenando las bebidas.
Cortando la sandía.
Reemplace las botellas de condimentos vacías.
Cada vez que por fin conseguía sentarme, alguien necesitaba algo.
“¡Annie!”
” Podemos tener más toallas ? “
“¡Annie!”
“El puesto de limonada está vacío.”
“¡Annie!”
“Tyler derramó un poco de kétchup.”
“¡Annie!”
“¿Tienes otra toalla?”
Me sentía menos como una anfitriona y más como una empleada de restaurante sin sueldo.
Bryan ayudaba siempre que podía.
Él llevaba los platos.
Él estaba observando a los niños.
Recogió las mesas.
Pero cada vez que su madre lo llamaba por su nombre, años de costumbre lo atraían hacia ella.
“Bryan, cariño, ¿podrías traerme otra silla?”
“Bryan, ¿puedes mover ese paraguas?”
“Bryan, prueba estos frijoles.”
Constantemente dudaba entre ayudarme y tratar de complacer a su madre.
No lo envidiaba.
Ojalá no hubiera tenido que elegir.
Cuando por fin sirvieron la cena, todos llenaron su plato.
Unos minutos después, Juliette ya le había dado un mordisco a mis costillas.
Frunció el ceño, absorta en sus pensamientos.
“Están un poco secos este año.”
La miré fijamente.
¿Seco?
Había pasado seis horas cocinándolos.
Sarah intervino.
“Me parecieron buenos.”
Juliette negó con la cabeza.
“Son buenos.”
“Pero no tan lucrativo como el año pasado.”
Kate asintió.
“Yo estaba pensando lo mismo.”
Naturalmente.
Ninguna de las dos mujeres había movido un dedo en todo el día.
Y sin embargo, de una forma u otra, ambos se habían convertido en críticos gastronómicos.
Los niños no eran muy diferentes.
Tyler, de ocho años, entró en el salón con un helado derretido en la mano.
Se me derramó jarabe de naranja sobre la alfombra color crema.
“¡Tyler!”, exclamé sin aliento.
“Oh.”
Bajó la mirada.
“No lo vi.”
Antes de que pudiera siquiera coger unas toallas de papel, Madison arrugó la nariz en la mesa de los aperitivos.
“¿Por qué no tenéis mejores patatas fritas?”
Mejores patatas fritas.
Esas palabras resonaban en mi cabeza.
No…
“GRACIAS.”
No…
“Está delicioso.”
Otra queja más de gente que ni siquiera ha dado un dólar.
El resto lo encontrará en la página siguiente.
