Lo reconocí al instante.
Yo había ayudado a elegirlo.
María había insistido en que fuera rojo.
Aaron deslizó los dedos sobre la tela.
“Lo llevo puesto.”
Aparté la silla que estaba frente a él.
“No.”
“Mamá.”
“No, Aaron.”
Su expresión no cambió.
Bajé la voz.
“¿Entiendes lo que la gente es capaz de hacer?”
“Sí.”
“Se reirán.”
“Lo sé.”
“Tomarán fotos.”
“Lo sé.”
“Las publicarán en internet.”
“Lo sé.”
Me incliné hacia él.
“Te devorarán vivo.”
Aaron me miró a los ojos.
“Lo sé, mamá.”
Entonces dijo:
“No importa.”
“Eso me importa.”
Su rostro se suavizó, pero no guardó el vestido.
“Aaron, por favor. Ya has sufrido bastante.”
Ambos sabíamos a qué me refería.
