Fue trasladado de urgencia al centro de atención médica.
¿Y dónde estabas?
En una suite de lujo, con olor al perfume de Renata y a tequila caro, ignorando el teléfono porque la mujer de al lado te había preguntado si tu esposa siempre te interrumpía en el peor momento posible.
Pensabas que podías escapar de ese momento.
No podrías.
—Elena —dijiste, bajando la voz—. Tenía miedo. No sabía cómo manejar lo que estaba pasando contigo. Perdí el control durante unos días.
Mauricio se puso de pie.
Despacio.
Eso bastó para que se te acelerara el pulso.
Mauricio había sido tu amigo desde la universidad. Te había encubierto más de una vez. Se había reído de tus peores chistes. Estuvo a tu lado en tu boda. Conocía tu lado encantador y también tu lado feo.
Pero él nunca te había mirado así.
Ni una sola vez.
“No perdiste el control”, dijo Mauricio. “Hiciste reservas”.
La frase impactó más que un puñetazo.
Apartaste la mirada.
El abogado del traje azul volvió a abrir la carpeta.
“Mi nombre es Licenciado Andrés Vidal”, dijo. “Represento a la señora Elena Cárdenas”.
Señora Elena Cárdenas.
No tu esposa.
No es la señora Salvatierra.
Cárdenas.
Su nombre ante ti.
El nombre de su padre.
El nombre que siempre pensaste que sonaba útil en documentos, invitaciones y presentaciones bancarias.
El nombre que te había abierto puertas mucho antes de que te convencieras de que te las habías ganado.
Obligaste a tu mandíbula a relajarse.
—De acuerdo —dijiste—. Lo hablaremos a través de los abogados. Pero nadie va a sacar nada de mi casa hasta que yo entienda qué está pasando.
Elena casi sonrió.
Fue entonces cuando supiste que habías dicho alguna tontería.
—¿Tu casa? —preguntó ella.
Los operarios de la mudanza pasaron detrás de ti llevando una caja con la etiqueta ELENA — ESTUDIO.
Odiabas la etiqueta.
Odiabas su tranquilidad.
Odiabas que todos en la sala parecieran saber algo que tú no sabías.
Señalaste hacia la puerta.
“¿Qué se están llevando?”
“Mis cosas.”
“¿A donde?”
“Mi apartamento.”
Una línea fría recorrió tu columna vertebral.
“¿Qué apartamento?”
“El que compré hace tres años.”
Parpadeaste.
No.
Eso era imposible.
Conocías todos los activos.
Conocías las cuentas.
Conocías las propiedades.
Lo sabías porque te habías propuesto saberlo.
“¿Compraste un apartamento?”
“Sí.”
“¿Con qué dinero?”
Mauricio se rió una vez, sin gracia.
La mirada de Elena se aguzó.
“Con el mío.”
Sentiste cómo te subía el calor a la cara.
“Todo lo que tenemos es compartido.”
—No —dijo—. Todo lo que disfrutaste fue compartido. Todo lo que protegí está documentado.
El abogado deslizó otro papel sobre la mesa.
No querías leerlo.
De todas formas, lo leíste.
Declaración de propiedad separada.
Herencia.
Distribuciones corporativas.
Modificación del acuerdo prenupcial.
Se te enfriaron las manos.
Recordaste el documento.
Apenas.
Hace siete años.
Lo firmaste después de una discusión sobre la reestructuración de la empresa matriz de su padre. Elena había dicho que era “solo para poner en orden la propiedad familiar antes de la temporada de impuestos”. Apenas lo miraste porque llegabas tarde a un fin de semana de golf y porque, en ese momento, creías que firmar documentos era inofensivo si sonreías.
Ahora estaba sobre la mesa como un cuchillo que uno mismo hubiera afilado.
Miraste a Elena.
“Me engañaste.”
Su expresión finalmente cambió.
Un destello de incredulidad.
Luego, el asco.
“Protegí lo que mi padre me dejó después de que intentaras usarlo como garantía para un trato que te dije que era una imprudencia.”
“Ese acuerdo nos habría hecho ganar millones.”
“Ese acuerdo casi te lleva a una demanda.”
Abriste la boca.
Lo cerré.
Porque tenía razón.
El proyecto logístico en Querétaro.
Aquel a quien llamaste visionario.
El que se derrumbó después de ocho meses, dos demandas y un socio que desapareció en Miami.
Querías ofrecer parte de la herencia de Elena como garantía.
Ella se había negado.
La castigaste durante semanas con silencio y frialdad hasta que ella se disculpó por “no haber creído en ti”.
Ahora te acordaste.
Recordabas que había llorado en la cocina.
Recordaste haber aceptado sus disculpas como un rey que concede clemencia.
Dios, odiabas recordar eso.
Porque dificultaba la manipulación de la habitación.
Andrés Vidal dio unos golpecitos suaves al papel.
“Los bienes que se enumeran aquí no están sujetos a división. Los bienes gananciales sí lo están. Ese inventario se incluye en la carpeta.”
Pasaste a las páginas siguientes.
Cuentas bancarias.
Vehículos.
intereses comerciales.
Exposición a la deuda.
Tarjetas de crédito.
gastos de viaje.
Reservas de hotel.
Transferencias bancarias.
Pagos a Renata.
Tus ojos se quedaron fijos en esa frase.
Renata Aguirre.
Miraste hacia arriba demasiado rápido.
“No.”
La voz de Elena se mantuvo tranquila.
“Sí.”
“No, esos eran honorarios de consultoría.”
“¿A un consultor de marketing que nunca ha emitido un contrato, un entregable, una factura, un informe o un recibo fiscal?”
Miraste a Mauricio.
No pestañeó.
Te diste cuenta de que la traición tenía dos caras.
Habías traicionado a tu esposa.
Mauricio te había traicionado al impedir el encubrimiento.
—¿Le diste acceso a mis cuentas? —preguntaste bruscamente.
Los ojos de Elena se quedaron inexpresivos.
“Nuestras cuentas. Y no. Lo hiciste tú. Vinculaste el perfil de viaje al correo electrónico compartido. Usaste la tarjeta de presentación para el depósito del hotel. Le pagaste a Fernanda —perdón, a Renata— desde una cuenta de la empresa que todavía usa mi nombre como garante.”
Odiabas el resbalón.
Fernanda.
Por un instante, un fantasma con otro nombre cruzó la habitación, y supiste que Elena había leído más de lo que querías.
¿Más mujeres?
No.
No las mujeres.
No todos son como Renata.
Mensajes.
Coqueteos.
Hoteles.
