La sala estalló en un alboroto. Trescientos residentes de los suburbios, que habían pasado el último año escuchando a Cordelia predicar sobre los valores comunitarios, se dieron cuenta de repente de que habían estado financiando una enorme organización criminal. Los vecinos gritaban. Alguien de la primera fila se levantó y arrojó un folleto comunitario al escenario.
“¡Son mentiras inventadas!”, gritó Cordelia al micrófono, con voz aguda y desesperada, mientras el zumbido resonaba en los altavoces. “¡Esto es una conspiración! ¡Es un viudo afligido y un abogado corrupto que intenta obstaculizar el desarrollo comunitario!”
“En realidad, señora, se trata de una acusación federal.”
La voz provenía de la salida trasera.
El agente especial Martínez salió de entre las sombras, mostrando en alto sus credenciales del FBI. Detrás de él, otros cuatro agentes federales con cortavientos tácticos se abrieron paso por los pasillos, cerrando la sala.
—Señora Cordelia Whitmore —dijo el agente Martínez con voz potente y autoritaria—. Queda usted arrestada por crimen organizado federal, fraude postal, fraude electrónico, conspiración e intento de soborno a funcionarios encargados de hacer cumplir la ley.
El caos se apoderó del centro comunitario. Las cámaras de los medios locales, invitadas originalmente por Cordelia para documentar su gran victoria, cambiaron de rumbo de inmediato para filmar su espectacular caída. Los flashes se dispararon. Los reporteros gritaban preguntas por encima del clamor de los vecinos indignados.
A mi derecha, dos agentes se movieron rápidamente para interceptar a Brad, que intentaba escabullirse hacia una salida de emergencia lateral. Lo inmovilizaron contra la pared de yeso, y el sonido metálico de las esposas resonó por encima del ruido.
Pero Cordelia no se rindió. La desesperación, pura y venenosa, se apoderó de su razón.
En lugar de someterse a los agentes federales que subían al escenario, huyó. Empujó el podio, saltó desde un lateral del escenario bajo y salió disparada por la puerta lateral hacia la fresca noche de octubre.
No la perseguí. Simplemente metí la mano en mi gruesa chaqueta vaquera y saqué mi teléfono inteligente.
Afuera, en el estacionamiento, Cordelia corrió hacia su impecable Tesla Model X blanco. Gritaba sobre la persecución, buscando a tientas las llaves en su bolso de diseñador. El agente Martínez y dos agentes irrumpieron justo detrás de ella.
Acorralada, presa del pánico y sin opciones, Cordelia pulsó el botón de pánico de su mando a distancia, con la esperanza de que las luces intermitentes y la ensordecedora alarma crearan la suficiente confusión como para que pudiera deslizarse hasta el asiento del conductor.
Un chirrido penetrante y rítmico rasgó el aire nocturno.
Mil doscientos hercios.
A cuatrocientos metros de distancia, en el oscuro pastizal contiguo al estacionamiento, 2200 libras de músculo y cuerno se fijaron en el sonido.
Abrí la aplicación de control de portón que había creado por menos de doscientos dólares. Mi pulgar se posó sobre el interruptor digital. Observé los antiguos robles recortados contra el cielo nocturno: los árboles de Sarah. Entonces, pulsé el botón.
La pesada puerta de acero que separaba el pasto del estacionamiento hizo clic y se abrió de par en par.
Lo que sucedió a continuación se convirtió instantáneamente en leyenda en los círculos agrícolas de Texas.
El suelo tembló antes de que lo viéramos. El rítmico y atronador golpeteo de sus cascos contra la tierra compactada resonó en el estacionamiento. Taurus irrumpió por la puerta abierta con el ímpetu aterrador e imparable de un tren de carga. No estaba confundido. Su comportamiento estaba condicionado. Ignoró a los agentes del FBI, ignoró a los miembros de la asociación de vecinos que salían del centro comunitario gritando y fijó su enorme cabeza por completo en la fuente de la alarma de 1200 hercios.
