Esteban colgó el teléfono.
No sé qué oíste, pero…
Ya he oído suficiente.
Me acerqué a él lentamente.
La silla de ruedas estaba cerca de la ventana. La habitación olía a pañales limpios, desinfectante y sopa de verduras. El televisor estaba encendido, con el volumen bajo, y mostraba un concurso donde todos aplaudían como si la vida fuera justa.
Brenda, no empieces con el drama.
Me reí.
Una risita discreta.
Muerto.
—Cinco años limpiando tu cuerpo y todavía crees que mi dolor es un drama.
Su expresión cambió.
—Decidiste quedarte.
Sí. Y hoy he decidido dejar de servir.
Su rostro perdió el color.
¿Qué significa eso?
Saqué una carpeta de mi bolso.
La reconoció inmediatamente.
La carpeta gris.
La que guardaba en el cajón inferior del armario, detrás de unas mantas viejas.
¿Dónde encontraste esto?
-En casa.
Estos son mis documentos personales.
—No. Esto demuestra que mientras yo luchaba con el IMSS por tus terapias, tú le enviabas dinero a Tomás, escondías facturas y planeabas echarme de la casa que he estado manteniendo durante cinco años.
Esteban apretó las ruedas de su silla.
—No puedes hacerme esto. Soy tu marido. Estoy enfermo.
—No tienes la lengua enferma.
Coloqué una hoja de papel delante de él.
—Yo no firmé este poder notarial.
Observó fijamente el papel.
Ni siquiera pestañeó.
Fue entonces cuando comprendí que no solo lo sabía.
Él había hecho el pedido.
“Era para protegerte”, dijo.
¿La falsificación de mi firma tenía como objetivo protegerme?
—No entendías asuntos legales.
No. Estabas rezando para que yo nunca lo entendiera.
La puerta se abrió sin que nadie llamara.
Tomás entró como de costumbre, con gorra, zapatillas caras y con aire de dueño del lugar.
¿Qué estás haciendo con mi padre?
Ni siquiera me di la vuelta.
—Buenas tardes, Tomás. En esta casa, llamamos a la puerta.
Esta casa pertenece a mi padre.
Ahora lo he visto.
-No.
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