Papá permaneció en silencio durante varios segundos. Después tomó su teléfono, le envió un mensaje a alguien y me dijo que subiera a su dormitorio. Junto a su cama ya había colocado un sillón con una almohada y una manta.
—Tú dormirás aquí, en el sillón, y yo dormiré en la cama —dijo—. Cerraremos la puerta desde dentro.
Le pregunté si estábamos en peligro. Se sentó en el borde de la cama y se cubrió el rostro con las manos.
—Tomé una mala decisión, Emily. Pensé que podría encargarme de todo yo solo. Pero tengo miedo de que ocurra algo esta noche.
Un escalofrío recorrió todo mi cuerpo. Recordé la llamada telefónica, las cortinas cerradas y el hecho de que papá no me había permitido volver sola de la escuela durante varios días. A las once y media, escuchamos un ruido abajo. Alguien abrió lentamente la puerta de la cocina.
Salté del sillón. Papá me agarró inmediatamente de la mano y se llevó un dedo a los labios. Entonces las luces de un vehículo atravesaron la ventana. Alguien llamó tres veces a la puerta principal. Papá palideció.
—Quédate aquí —dijo.
No quería dejarlo ir, pero salió de la habitación y cerró la puerta del dormitorio detrás de él. Al principio escuché susurros abajo, seguidos de unos pasos pesados. Alguien estaba subiendo por las escaleras. El picaporte comenzó a moverse.
—Emily, abre la puerta —oí decir a mi padre.
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Cuando abrí la puerta, papá estaba allí con dos hombres vestidos con uniformes médicos. Uno de ellos llevaba una bolsa llena de equipo. El otro acercó el sillón a la cama. Yo no tenía idea de lo que estaba ocurriendo.
Papá se sentó y finalmente me contó la verdad. Unas semanas antes, los médicos le habían descubierto un grave trastorno del ritmo cardíaco. Su doctor le había advertido que no podía retrasar el tratamiento, pero papá lo había pospuesto porque no quería pasar mi cumpleaños en el hospital. Aquella mañana su estado había empeorado. El médico había insistido en que fuera inmediatamente al hospital, pero papá le había pedido una noche más en casa para poder estar conmigo.
