Seis meses después.
El sol, bajo sobre los Alpes nevados, proyectaba largas sombras doradas sobre el impoluto campus de la Universidad de Zúrich. Maya cruzó el patio, impecablemente cuidado, aferrada a una pila de libros de historia del arte. Reía con sus amigas, con el rostro completamente recuperado y los ojos brillantes y despreocupados. Vivía la vida al máximo bajo el nombre de “Elena”, convencida de que su madre simplemente había aceptado un puesto muy lucrativo como consultora floral internacional, un trabajo que le exigía viajar mucho.
Alzó la vista hacia el cielo, cerró los ojos para protegerse de la brisa fresca y sonrió como si sintiera que un ángel guardián la rodeaba a escasos latidos de distancia.
A kilómetros de distancia, en una azotea helada y azotada por el viento, con vistas a las aguas cristalinas del lago de Zúrich, ajusté el aumento de mi telescopio. A través de la potente lente, vi su sonrisa. Una profunda y radiante calidez me inundó el pecho; una calidez que ninguna operación secreta, ninguna sangre, ningún hielo podría jamás apagar. Estaba sana y salva.
Mi teléfono desechable encriptado vibró en la bolsa táctica sujeta a mi muslo. Lo saqué. Un simple y efímero mensaje de texto de Miller:
Se ha identificado un nuevo objetivo. Ubicación: Singapur. ¿Estás preparado?
No respondí. Guardé el teléfono en el bolsillo y comencé a desmontar el pesado rifle de francotirador con silenciador, que descansaba sobre su bípode. Guardé el cañón, la culata y la mira en un discreto estuche de violín de fibra de carbono. Antes de cerrar el estuche, eché un vistazo a un pequeño y frágil objeto pegado con cinta adhesiva en el interior de la empuñadura.
Era una pequeña cala seca y prensada. Una reliquia de una tienda desaparecida, de una mujer que murió para que su madre pudiera vivir.
«Soy la espina que protege a la rosa», susurré al viento helado mientras cerraba la caja de golpe. «Y siempre estoy lista».
Me puse de pie, subiendo el cuello de mi abrigo oscuro para protegerme del frío. Al girarme hacia la puerta de acceso a la azotea, mi mano rozó algo rígido en el bolsillo de mi chaqueta. Fruncí el ceño. Metí la mano y saqué una tarjeta pequeña y gruesa con bordes dorados.
Yo no lo había puesto allí. Alguien lo había deslizado secretamente detrás de mi perímetro de seguridad.
La abrí. Era una invitación a una gala privada y exclusiva en Singapur, escrita con una caligrafía elegante y fluida. Al pie, había una nota manuscrita garabateada con tinta roja:
Te estábamos esperando, Raven. Lo de los Sterling fue solo una audición.
Me quedé mirando la tinta roja, con una sonrisa lenta y aterradora dibujada en mi rostro. Creían que invitaban a un amigo. No se dieron cuenta de que acababan de llamar al verdugo. Esta vez no necesitaría un millón de dólares. Solo necesitaría más guantes.
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