Mi marido siempre estaba “en el trabajo”, así que después de que nuestra cena de aniversario permaneciera intacta hasta casi medianoche, pedí cita con mi apellido de soltera. Esperaba encontrar algo sin importancia. En cambio, entré en la oficina de Marco y me encontré con percheros llenos de vestidos de mujer, pelucas, tacones, una cámara en un trípode y una cinta métrica en la mano. Entonces se giró, me vio y se quedó paralizado.

Marco tenía una cinta métrica en la mano cuando entré.

Eso fue lo primero que noté.

Detrás de él había un perchero lleno de ropa de mujer, rodeado de tacones y pelucas cuidadosamente peinadas.

Cerca había un espejo de cuerpo entero.

Lo mismo ocurría con una cámara montada en un trípode.

Durante varios segundos, mi cerebro simplemente dejó de funcionar.

Marco estaba de espaldas a mí, ajustando algo en un maniquí.

Me quedé parada en el umbral, agarrando mi bolso.

“¿Marco?”

Se giró.

Todo rastro de color desapareció de su rostro.

“¿G-Gigi?”

La cinta métrica se le resbaló de la mano.

Volví a mirar a mi alrededor.

Blusas color crema.

vestidos negros.

Bolsos.

Un tocador.

Tres pelucas descansando sobre cabezas de maniquí.

—¿Qué haces aquí? —preguntó.

Casi me río.

“¿Esa es tu primera pregunta?”

Marco dio un paso hacia mí.

“Gigi, puedo explicarlo.”

“Me dijiste que trabajabas en un hospital.”

“Sí.”

“Hay zapatos de tacón de mujer en tu oficina.”

“Lo sé.”

“Y pelucas.”

Silencio.

“Y una cámara.”

“Ya lo veo, Gigi.”

Señalé la cinta métrica que estaba en el suelo.

“En realidad, empieza por ahí. Me encantaría escuchar la frase que lo mejore.”

Marco cerró los ojos.

Entonces alguien llamó a la puerta.

Antes de que cualquiera de nosotros pudiera responder, una mujer entró.

Parecía tener mi edad, quizás un poco mayor, y sostenía una carpeta contra su pecho con tanta fuerza que el papel se doblaba.

En cuanto vio a Marco, negó con la cabeza.

“No.”

Marco parpadeó.

“¿No qué, Diane?”

“No voy a ir.”

Miró el reloj.

“Tu entrevista es dentro de dos horas.”

“Lo sé.”

“Sentarse.”

“Marco…”

“Sentarse.”

Su tono no fue duro.

Me sonaba familiar.

Como si ya hubieran discutido antes.

Diane se dejó caer en la silla.

Marco me miró.

Crucé los brazos.

“No me voy.”

Él asintió una vez.

“Bueno.”

Esa respuesta me sorprendió.

Durante tres años, cada vez que le preguntaba a Marco sobre el trabajo, me besaba la frente y me decía: “Por favor, cariño. Me paso todo el día lidiando con el trabajo. ¿Puedo tener un lugar donde no tenga que hablar de ello?”.

Por primera vez, no me pidió que me quedara afuera.

Se volvió hacia Diane.

“¿Qué has estado haciendo durante los últimos 23 años?”

Ella lo miró fijamente.

“Nada.”

Marco no reaccionó.

“De nuevo.”

“Me quedé en casa.”

“De nuevo.”

Frunció el ceño.

“Crié a tres hijos.”

“Entonces.”

“Yo me encargaba de la casa.”

“¿Y?”

Su irritación se agudizó.

“¡Marco!”

Él sonrió.

“Bien. La ira suena más segura. Otra vez.”

Diane lo fulminó con la mirada.

Entonces algo cambió.

“Yo me encargaba del presupuesto familiar”, dijo.

Marco empezó a escribir.

“Yo gestionaba los horarios escolares.”

Más escritura.

“Mi madre padeció demencia durante seis años.”

Sus manos se detuvieron.

Diane bajó la mirada.