PARTE 2
Dejé que el teléfono sonara tres veces.
No porque lo disfrutara.
Porque después de sesenta y ocho años, había aprendido que el silencio es a veces el único lenguaje que entienden las personas arrogantes.
Al cuarto timbrazo, contesté.
—Franklin Reeves —dije.
Durante medio segundo, solo se oyó la respiración del otro lado. Una respiración pesada, entrecortada y de pánico. La que emite un hombre cuando el suelo bajo sus pies empieza a resquebrajarse y aún no se da cuenta de que está cayendo.
—¿Qué hiciste? —preguntó Brandon.
Su voz era baja, pero no tranquila. Podía oír el temblor oculto bajo la ira.
Me senté en la sala de conferencias de mi abogado con la pluma aún en la mano. Frente a mí, Martin Delaney, mi abogado de treinta y dos años, dobló los papeles firmados en una pila ordenada y los guardó en una carpeta azul. No parecía sorprendido. Martin había visto a hombres ricos perder imperios, hermanos demandarse entre sí, viudas descubrir familias secretas e hijos revelar la verdadera naturaleza de sus vidas una vez que el dinero los influyó lo suficiente.
—No estoy seguro de a qué te refieres —dije.
—No juegues conmigo —dijo Brandon con voz más aguda—. Hay gente en mi casa.
Miré hacia la ventana. El centro de Houston resplandecía bajo un pálido sol invernal, todo cristal, acero y ambición.
—¿Tu casa? —pregunté.
El silencio que siguió fue tan satisfactorio que casi me avergoncé.
Casi.
