PARTE 1 — ALGO EN MATTHEW ME MAL
Durante cinco años, mi hija Emma y yo tuvimos una tradición que era solo nuestra.
Todos los sábados por la mañana era el “Día de Mamá y Yo”.
Sin citas. Sin tareas domésticas. Sin teléfonos.
Simplemente panqueques, formas ridículas, jarabe por todas partes y unas horas de paz en las que el resto del mundo podía esperar.
Cuando Emma tenía cuatro años, nos hizo pulseras de plástico iguales en la guardería.
El mío era demasiado grande, el suyo era diminuto, y ambos estaban hechos de cuentas brillantes.
—Para que todo el mundo lo sepa —dijo con orgullo.
“¿Sabe qué?”
“Que somos los favoritos el uno del otro.”
A partir de ese día, nuestros sábados siempre comenzaban de la misma manera.
Primero las pulseras.
Tortitas, segundo.
Todo lo demás vino después.
Entonces Matthew llegó a nuestras vidas.
Sobre el papel, parecía perfecto.
Recordaba mis cumpleaños, me ayudaba cuando estaba enferma, arreglaba cosas en mi casa sin hacerme sentir indefensa y nunca intentó entrometerse en la vida de Emma.
Él asistía a sus funciones preescolares, aprendía qué alimentos no le gustaban y siempre le hablaba mirándola a los ojos.
Toda mi familia lo quería mucho.
