Mi hija decía que un hombre entraba en nuestra habitación todas las noches, y para cuando la dejé en el colegio, ya había vivido tres versiones diferentes del final de mi matrimonio.
Sonia tenía ocho años, seria como solo los niños muy tranquilos pueden serlo.
Ella no era dramática.
Ella no inventó monstruos, ni dijo cosas escandalosas solo para ver la reacción de los adultos.
Cuando hablaba, lo hacía con la serena certeza del tiempo.
Esa mañana, sentada en el asiento trasero con su mochila rosa a su lado, me contó que un hombre entró en nuestro dormitorio después de que yo me durmiera, que se movió lentamente y que su madre cerró los ojos y no dijo nada.
Lo dijo con el mismo tono de voz que usó cuando pidió fresas para su lonchera.
Casi doy un volantazo y cambié el coche al carril de al lado.
Le pedí que lo repitiera, con la esperanza de haber oído mal, pero ella solo miró por la ventana y dijo que lo había visto más de una vez.
Llegó muy tarde, me dijo ella.
Llevaba algo en la mano.
Nunca hacía mucho ruido.
