La voz en el teléfono satelital no se elevó.
No era necesario.
«Teniente Frank Hale», decía con precisión mesurada, «esta residencia está rodeada de personal federal. Coloque su arma sobre la superficie plana más cercana, suéltela y aléjese inmediatamente de la general Evelyn Voss».
Silencio.
No del tipo pacífico.
Del tipo que exprime el aire de una habitación.
Frank tragó saliva.
Por primera vez desde que entré en la cocina de mi madre, parecía inseguro.
Afuera, los neumáticos crujían sobre la grava.
Las puertas se abrieron.
Las pesadas botas golpeaban el pavimento con un ritmo perfecto.
Kyle retrocedió tambaleándose un paso más.
—Papá… —susurró.
Frank giró la cabeza bruscamente hacia él.
“Callarse la boca.”
Pero las palabras habían perdido su peso.
Otro golpe resonó en la casa.
Tres golpes medidos.
Nadie volvió a llamar a la puerta.
No tenían por qué hacerlo.
La puerta principal se abrió.
Frank había olvidado que nunca la había cerrado con llave.
Seis personas entraron con uniformes tácticos oscuros, sin prisa, con movimientos serenos y ensayados. Sus fusiles seguían apuntando al suelo, pero era evidente quién controlaba la sala en ese momento.
Un hombre vestido de civil se colocó detrás de ellos.
Traje gris.
Cabello plateado.
Llevaba una credencial del Departamento de Defensa colgando del cuello.
Me miró una vez.
Luego, en las esposas.
Luego, en la pistola de Frank.
Su expresión no cambió.
“¿El teniente Frank Hale?”
Frank se enderezó instintivamente.
“¿Quién eres?”
El hombre ignoró la pregunta.
“Arma.”
Frank dudó.
Uno de los agentes simplemente dijo: “Último aviso”.
De repente, la pistola pareció mucho más pesada en la mano de Frank.
Golpeó la encimera de la cocina con un sordo chasquido metálico.
La sala exhaló.
Dos agentes avanzaron de inmediato.
Uno aseguró a Frank.
